dia 1 jamasleido

Siempre es bueno comenzar con una cita, eso lo sabemos bien mis amigos y yo:

Lo peor que le puede haber pasado al hombre es haber nacido, y de haber nacido lo mejor es morir lo más antes posible. (Sófocles a sus 90 y tantos años)

OBERTURA:

Entra un leñador que quiere partir una nuez por la mitad con su hacha. Todos se asustan pues piensan que ant es no se mataban tan facilmente en sus propias casas. Pero el leñador no quiere matar a nadie solo quiere cortar una nuez. La nuez.
Y el leñador levanta la dorada hacha. Todos salen a mirar si lo va a lograr. Y ahí nace todo.

Queen, un cuadro de Richard Dadd, un Sueño de una noche de verano, Shakespeare, Romeo y Julieta, Príamo y Tisbe, Freddy Mercury, Onetti fumando en su cama, Octavio Paz junto a Borges en una entrevista en una catedral de México. La Red de la Tecnología.

Y la cámara se va alejando y la nuez resultó ser mi cerebro. Claro en un sueño.

Voces lejanas, oh voces profetas, escúchenlas, hablan, nadie les cree, pero hablan:

:La mejor obra de Winner Zeballos.

:Un éxito descarado.

:Winner, ovacionado en Avignon.... joder... mierda... un boliviano...

Lo pueden creer ustedes? Yo no.

: Imperdible…

: Esta vez Winner ha entrado en el Olimpo, en el Parnaso!

- Debes olvidar esas voces.

- Estas solo.

- Debes olvidar las voces en tu cabeza.

- Si amiguito olvida las voces y las músicas. 

Estúpido, hay que callar las voces, hay que pensar en tu habitación, las obras son hijas del silencio no lo recuerdas?, una prosa limpia, honesta y clara, no lo recuerdas?...

Deja de pensar en esas gafas, en esos lápices, olvida los aplausos, las ovaciones, eso no te deja ver el mundo claramente, no te deja… Vamos, necesitamos inspiración, oh Dios mio ya me dio hambre, pueden creerlo? no llevo aquí ni una hora y ya me dio hambre y ya me duele la espalda. Debo cuidar mi reserva de whisky, además solo quedan unas gotas, y nada mas. Unas simples gotas. 

Cervantes nacio un 29 de septiembre. Yo naci 28 y me cambiaron a 29. Marcelo Mastroianni nacio un 28 de septiembre, tal vez ello signifique que estoy destinado a ser mas actor que escritor aunque sin que necesariamente se anule del todo mi vocación autoral. Eso esperemos. 

Borges quedo ciego a sus cincuenta y seis. Seamos generosos con nosotros mismos y digamos que al principio de sus cincuenta. Pero ya había leído a Platon en su niñez. Y uno no. Uno no. Pero si empiezo ahora y a mis cincuenta logro no quedarme ciego, quiza, digo, quiza pueda alcanzarlo un poquito, digo, un poquito al menos, no?, que lindo seria no? Recuerdo los ocho y medio de Fellini y pienso en mis siete y medio. si tuviese un euro mas tendria ocho y medio, me digo a mi mismo para animarme.

2.

Una mujer de las novelas de detectives, la rubia escultural, la Beatrice pero terrenal.

Mística.

Sagrada.

Y yo olvidado en estos lares, en estas extrañas tierras.

Y tu un encendedor de cobalto, o de níquel.

:Sonríe, Oh Dios mío, misteriosa, Dios mío, coronada de laurel, te haría el amor, te besaría cada rincón de tu perfumado cuerpo de tu deliciosa sexualidad, oh Dios mío, pubis angelical, derramaría jugos violentos en ti, y te violaría, sí, te violaría, por qué no, por qué no, maldita sea, cuantas sensaciones, cuantos placeres, no me he olvidado del viejo Sade, claro que no, jamás olvido al viejo Sade, está aquí para mí, tengo aquí en la memoria todos sus bellos consejos, sus bellas fantasias imposibles, y te las otorgaría todas a ti mi reina, tenlo por seguro. No corras, soy tuyo y eres mia, soy tuyo y eres totalmente mia. Te amo. Amo tu hermoso calzón húmedo, tanto como amo una buena película de Tinto Brass. Un calzón rosadito, clise del clise, pero en ti los amo, oh bendecida, rozando ese vello, césped recién cortado, esperanza de la esperanza, promesa de la promesa, por que un solo un hombre bendito es el que  puede bañarse en ti, en tu gloria, los demás que somos?, basura acaso?, basura existencial?, chatarra futurista?, magos desterrados?, que somos? que mierda somos?.

Ella fuma vacia y en silencio.

Sus labios cherry, brillantes, mojados, susurran, algo, un casi imperceptible...

:No... no me dejes no... 

Ya casi nadie escucha lo siguiente. Es como un cruzar de piernas tierno y lento, con un sexo excitado y febril, pero tierno, siempre tierno,casi un beso de niña... 

de Fanny...

:en Le plat pays... no...

3. 

: Diane: 13 de octubre, 15 y 18 pm 

3

El diario del detective.

: Diane: 13 de octubre, 15 y 18 pm.

Probablemente más sólo que nunca. 

Debería dejar este oficio definitivamente.O la manera en que se lo entiende, puesto que no hay nada más bello que una página en blanco.

A qué llenarla?, no se puede, no se debe hacer eso.

Desde el último fracaso ya no tengo ganas de nada Diane, pero eso bien tú lo sabes.

El famoso bloqueo artístico.

Vacío.

La página en blanco es bella.

Y en mi caso... un caso sin resolver.

Que a la vez es una página llena de bellas intertextualidades.

A qué hallar la punta del ovillo?

4:

Riddles in the night...

Para quién escribes?, para qué?, por qué?

:Impactante, emocionante de principio a fin. De principio a fin.

: Por qué?... no tiene sentido... para tí?, para ellos?, para Fanny?, para Diane, para Ruth, para Rebeca, para Esther?... Te eliminaron, ya ni siquiera quieren ser tus amigas, notaron esa mirada perversa tuya... Quizá nunca te vean, casi te lo puedo asegurar. Dejá de pensar en sus risas carajo... mediocre... 

: Las obras son hijos del silencio.

: Y entonces cómo mierdas presento la obra? Cómo hago una obra sin presentarla en el teatro. 

:Aun siento tu asqueroso vómito a whisky en mi cuarto y en mis ropas.

A la mierda tener objetivos claros, como dicen algunos, porque si no los tienes estás perdiendo el tiempo?, escribo porque me da la gana?, por qué estás asustado, pardillo?, si dices que la muerte le quita el sentido a todo, por qué estás nervioso? Acertijos en la noche.

Si es verdad que amas tanto esto, la soledad, el escribir en silencio como dices, para qué necesitas mostrarlo?, por qué simplemente no lo haces en tu cuarto?, por qué piensas en público?, por qué vienes aquí y matas tu obra?...

: Vayan a verla... por favor. La obra maestra de Win Zeballos.... a Masterpiece!, a tour de force!

Lagrimitas en la butaca.

: Estás agobiado porque aún no has entregado suficientemente tu vida al arte... y nunca será suficiente! Tienes que escribir aún más, hasta que te olvides de lo que pasa alrededor. Hasta que ya no quede nada.

:El mejor trabajo que se ha visto hasta ahora en el teatro nacional! Winner esta vez ha rozado la perfección artística!

: Carajo!, deja de pensar en esas malditas voces de mierda, ya dijimos que no te importan...

[Tú también, bipolar, hijo mío?]

cap. ?: El amor es una gota de agua en un cristal, o en una bañera?.. 

: A ver hijo, dime una cosa, por qué esa necesidad de citar?... a qué tanto jodes, no te das cuenta que develas un anhelo desesperado de mostrar a la gente que piensas, que sabes, que tienes cabeza? Esas cosas no dicen.... ya?... o qué quieres?, que te diga bien hijito?¨, inteligente eres, así quieres que te digamos?.... harto habías sabido... Pero en el fondo no quieres que se sepa que aun no leíste Crimen y Castigo por ejemplo.

: Claro que lo leí!

: A quién le importa?...

Snob... eso es lo que eres… 

La agencia del gato negro. 

Detective Privado Agamenón.

: Hace días que me llegó un caso, mi último caso, quizá el último literalmente. Seguro lo recuerdan, en el periódico salió con el nombre de "La tragedia de la bañera sangrante". Cuerpos descuartizados... una bañera... todo mal...

Vaya detective privado... a quién le importaría la vida privada...?...

Sin tan sólo pudiese concentrarme... y solucionar este caso... Tal pudiese llegar a Vailima... quién sabe...

Necesito una bañera para mis paranoias.

: Win se repite. Está en su camita. En pijamita y parece que mamá acaba de darle su mamadera. Duerme con su peluche y la luz encendida porque tiene miedo a la soledad y a la oscuridad, en ese orden respectivamente.

:Ella es Fanny Van Osburne, es linda no?... es mi alumnita de teatro de once años. El día de la última presentación vino con un vestidito blanco, corto... pude ver unos muslos delgados, blancos, olía a juventud, a flor, a hermosura...  Allí está Alicia, y allí Diane, todas alumnas mías, bellas, me he debido masturbar por lo bajo unas cincuenta veces pensando en cada una de ellas, y basta recordarlas un poco para tener una erección... que castigo... Fanny, Alicia, qué bellos nombres, hermosos... pero no lo saben... mi lolita no sabe que se llama Fanny... mi Fanny no sabe que es mi Lolita... o sí?, a veces creo que lo presiente, y cuando yo presiento algo siempre tengo la razón... el otro día le rocé la mano... y ella me la rozó a mí...  y me puso su mano en mi hombro y me sonrío... pero luego no volvió a hablarme más... soy un fracasado en el amor, de qué me sirve fingirme puto y haberme leído todos los libros de seducción si no tengo a Fanny, ni a nadie...

Ella es Ruth, es rubia, tiene pecas, cuando éramos adolescentes me rechazó... recuerdo los delirios en los que esperaba su respuesta para ver si podíamos salir... míren su falda corta, cuando salta puedo verle el transparente calzón y seguro que ahora tiene muchos pretendientes, de nada me ha servido re leer una y otra vez la historia de Cassanova, no puedo competir con los autos último modelo ni con los departamentos de soltero,y de paso ahora que estoy acabado y que aún vivo con mamá y que no gano nada, que no trabajo, que de paso he aceptado cínicamente mi condición de pequeño burgués, y he aceptado vivir de las rentas y entonces no hago nada productivo, y no tengo para invitar a nadie a pasar una noche exótica en el Caribe, ahora que me masturbo en la ducha cuando estoy en la casa de mis familiares pues no hay de otra, ahora que no tengo ni para viajar y hasta para ir a mis ensayos de teatro me da dinero mi vieja,  ahora que ya da vergüenza hacerse invitar con los primos que ya trabajan, ahora que he aprendido a amar a mi madre, y ya parece mi novia, ahora que por lo visto ya se me fue el tren, ahora que ya ni eso me importa, ni nada, qué más da si todos moriremos, qué más da una pseudo fama pelotuda, qué más da esto o aquello, ahora que quisiera tener un anillo especial que me permitiera cogerme a cuanta mujer hermosa vez, sin tener que haber trabajado un culo en cosas que no me gustan solo para tener dinero y tener más sexo, ahora que no quiero ver a nadie, y que ya no puedo soportar a los hijos de puta ególatras que se rajan el whisky en las fiestas, pero aun así no puedo dejar de beber su whisky,  ahora que es insoportable el paso del tiempo, ahora que he decidido no hacer nada que no me guste, y descubro que lo único que me gusta es estar encerrado en mi cuarto,  ahora que me ataca la idea de la inutilidad, de que hay pobres en el mundo, y de que hay gente muriendo y de que yo digo que pena, y que a ratos me jode esa idea y me hace sentir un poquito mal por cagarme tanto en las "coyunturas" y hacer "mi" "arte", ahora que se siente eso como una picadura que de rato en rato molesta y de la que de rato en rato te acuerdas, y sólo llego a decir pobrecitos, pobre gente, cómo sufre, qué triste es el mundo, pero luego me vale mierda y me pongo a leer a Barthes, o a Proust, o a quién mierdas sea, y haga lo que haga consumo lo poco que queda de una vida de mierda... para qué? para qué mierdas?....  y de qué mierdas podría sentirme orgulloso? de ser un marica sin pelotas hecho al capo sólo por haber tenido la oportunidad de haber leído unos cuántos libros?... ¿y a la gente pobre eso por qué tendría que importarles?... Y pienso en los miles de bolivianos y de terráqueos que han muerto sin saber quién mierdas es Proust o Barthes... y qué?... todos moriremos... pero aún así nos seguimos masturbando los elegidos... Bueno, después de todo es delicioso masturbarse.... elimina al potencial violador que hay en mí... antes de cada clase a mis niñas debo masturbarme, y entonces estoy, no sé si feliz, no creo, pero al menos tranquilo. Aleluya por la masturbación... pero bueno, están los otros, los que podrán conquistar a mis niñas, y estamos todos...atrapados... malditas redes. 

:Hijo te estás enfangando más y más en ese lodo, no es red hijo, es lodo, y bueno luego quizá encima tu te pusiste una red. A esta edad no es sano. Si tanto jodes por qué no te quedas de una en tu casa no?, y haces teatro allí para tu mamá...

: Que triste es saber que no podré masturbarme en mucho tiempo. O tal vez lo haga.

Quién sabe.

8: Encuentro:

Sola en el bar la rubia de las historias de los detectives.

Win ve a Rebeca.

: Hola.

: ….

: Podemos bailar esa canción al menos?... por favor.

: Ella es una muñeca absorta en sus pensamientos.

El detective observa una vieja casa. La vieja casa del crimen de la tragedia de la bañera sangrante.

                                                                       

:Fanny: son las 5 pm con cincuenta y ocho minutos. Un amable señor vino a sacar fotografías y tuve que abrirle la puerta pues me quedé sólo en casa. Recuérdame poner más señales en el camino amarillo, creo que no es suficiente el hecho de que todo esté pintado de amarillo.

Cuando alguien te saca una fotografía es difícil concentrarse, y tu angustia por un momento sonríe, sale a saludar a la cámara, y dice whisky!, y tiembla.... porque de eso se trata esto de la performance. 

Me da mucho terror el simple hecho de pensarlo.
 : Fanny, estoy a punto de entrar. Estoy a punto de conocer a ese famoso Winner, dicen que es un muchacho que hace tiempo no sale de casa. Principal sospechoso del asesinato de su madre, de su hermana, y de una antigüa novia, aunque hasta ahora no se han hallado las pruebas suficientes.

Winner fantasea con que escribe su obra y le vienen a sacar fotos.

:Señor, usted puede tomar los ángulos que quiera, una y otra vez, no se vaya por favor... no me deje....mueva todo, qué importa. Esta bien que mire a la cámara?, no verdad?... tengo que parecer interesante, y concentrado, estudioso de mi obra, sí sí, no se preocupe, antes de escribir yo era actor, una vez gané incluso un premio, en serio... esto de ser artista es tan triste, todo el día pienso en la muerte, y hasta me da terror ir al baño, temo perder las pocas ilusiones y las pocas esperanzas que he conseguido acurrucar aquí en mi cama.

No quiere ver mi colección de lámparas?... no se vaya por favor... siempre se puede una foto más...
quiere un whisky?...

Un whiskicito tal vez pueda ayudar. no sabemos, a veces no ayuda, como la última vez que en vez de ayudarme me mando al carajo... mis piernas tiemblan, mi corazón tiembla, hay palpitaciones, roces secretos, amarguras, penurias, delirios, a veces, pero ayuda, alivia, da un montón de energía, necesaria para caer bien a los amigos

Pálidas noches,
:Señor Winner?
:Joven, por favor, no ve que aún soy joven? excepto  quizá esas potenciales hemorroides, esas dos arrugas en la frente, pero aparte de todo ello, estoy hecho y derecho.
Es posible metaforsearnos?


Y Dios dijo hágase la noche, y en la noche me deshice.

Diane: son las 19 horas con 34 minutos, y acabo de tener mi primer bloqueo mental.

[LA CANCIÓN DEL DETECTIVE]

Soy un detective de esos que ya no existen,

de los de gabardina sucia y traje malgastado,

Soy un detective de esos que ya no existen

De los del fracaso,

De los que a la hora de resolver un crimen no les interesa el resultado,
de los que difrutan con el olor de madera vieja del viejo escritorio,
de los que se van a beber y pierden el maletín con todas las pistas,
de los que disfrutan más el proceso de investigación
que el hecho banal de hallar al asesino,

Un detective snob,
De los que tejen redes inmensas e incluyen en esas redes a Baudeliere y aún a Tomás Moro,
aun sin conocerlos en persona y sólo porque sus nombres suenan bien,
Amador de Virgilio y de los trágicos, de los que en todo ven belleza,
Y luego como Rimbaud la siento en mis rodillas y le escupo en su cara.

Soy un detective de los nacidos para perder,
Soy un detective muy que muy enamorado,
demasiado.

De los que hablan con los parientes para que se asesinen mejor
de los que entienden las razones de los asesinos,
aún por encima de las de los asesinados,
porque soy un detective que ama el proceso,
y no me importa enredarme en pistas falsas,
y o falsos objetos,
no me importa seguir al sospechoso equivocado una y otra vez,
y aun prefiero perseguir a los sospechosos equivocados que a los culpables verdaderos,
aún sabiendo de antemano quien es el culpable, no lo perseguiría,
y es que soy uno de esos detectives que ya no existen.

Me gusta perderme, soy un detective que aunque amante de la lógica
a veces lo analizo todo también  con el hedonismo puro de mis sentimientos,
y me hago pajas mentales y existenciales,
que en nada ayudan al caso, pero que para mí son bellas,
Soy un detective de esos tangueros,
un jazzero, clisé andante, un prototipo de detective,
un bastardo, una blasfemia con sombrero,
Y me hago elucubraciones vanas sobres cosas imposibles e irreales,
de los que en las reconstrucciones de los hechos se dejan llevar por su inventiva,
creando historias bellas, llenas de redes, aunque alejadas de la triste realidad,
de los que tienen miedo a morir,
de los que se quedan en el camino, si la pista es por ejemplo,
una deslumbrante pipa antigua de madera,  o una nuez gruesa,
de los que no siguen investigando, sino que, al contrario, se quedan estancados por el miedo al fracaso,
soy de los cobardes, de los nacidos para ser feos,
de los alcohólicos empedernidos, de los marginados,
de los que antes de nacer ya estaban perdidos,
de los que duermen de día y tienen miedo de investigar de noche,
de los que aman la artesanía de lo detectivesco,
de los que, una vez que lo descubren y si es que lo descubren,
se hacen amigo del culpable, en vez de encerrarlo,
y lo defienden e incluso entienden sus razones y se enamoran de éste,
Soy un detective de los inexistentes ya,
Pero existo,
de los que una vez resuelto el caso desean que el criminal
sea su violador y asesino
pero al final tienen miedo y se encierran, de los que serían todo pero no son nada.
Cuánto miedo se puede tener, sólo espero la muerte, morir, morir, morir, morir, morir, y tú ni me llamas y tú ni me recuerdas y tú ni me escribes... Fanny...

[VAILIMA]

:Sí, eso dices, pero luego estás enojada cuando no te quiero hacer el amor.

Pero con Fanny tengo esperanzas, además, soy su profesor de teatro, por lo menos me respeta un poquito más... aunque tiene su novio, quizá debo matar al novio.

A veces sueño que en el futuro la recojo de su universidad y que la llevo de mi brazo, y entramos a un alojamiento y hacemos el amor, y mientras hacemos el amor ella me dice: "profe...profe"...

Y el otro día tuve un sueño más hermoso aún... mi Lolita estaba con ese vestido blanco que tanto me gusta y estábamos en Vailima, a orillas del mar, con su vestidito blanco con el que actuó, y en mi sueño nos escapábamos de mi padre, y ella me besaba y me decía, "te amo", "quédate conmigo esta noche y haremos el amor toda la noche"....

Fue el momento más feliz de mi vida... qué mierda que el momento más feliz de tu vida sea un sueño... y no me vengan con esa mierda de que la vida es sueño y los sueños son... la vida no es un sueño, es una mierda... ese sueño era bello... la vida es una pesadilla, con el ruido de los autos pasando, con los cabrones construyendo como desquiciados... con los baños y todos nosotros cagando... a dónde va tanta mierda?, en serio... carajo por qué seguimos comiendo como cerdos, ya no quiero cagar nunca más... nunca más... cómo alguien puede decir que un lugar, la vida, es un sueño, cuando en ese lugar todos están cagando!, yo nunca me soñé cagando y por eso es un sueño  no la vida, y en cambio la vida es eso... esa mierda concreta, digo yo... a no ser obviamente que seas un coprófago, lo cual obviamente que debe de ser una bendición en este mundo de mierda, y el sueño otra cosa, el sueño es ese baile con Lollita Fanny, (esperemos que Fanny nunca lea estas declaraciones),  y entonces, vamos!, vamos a sacrificar a alguien para que los dioses me entreguen a cambio a Fanny y a Rebeca, para obtener a cambio del sacrificio los vientos favorables de sus besos y mucho sexo, y luego cuando ya me canse, quizá pueda sacrificarlas a ellas a cambio de vientos mucho más favorables aún... necesito un "deux ex machina" para ser feliz... que un dragón baje y me ponga en Vailima junto a Fanny y Rebeca, y si se puede junto a Esther, y a Ruth, y a Raquel... leyendo la isla del tesoro sentados frente a la tumba de Robert Louis Stevenson...

Atisbos de un hacha y una nuez, de nuevo.

Y luego saldremos por el Caribe gracias al deux ex machina, que importa que Vailima esté en Samoa al otro lado del mundo en el Pacífico Sur, qué importa, y qué importa este texto obvio para que ustedes sepan donde está Vailima, en esa Vailima remaremos y estaremos en el Caribe en cinco segundos, y entonces pescaremos muchos peces en redes gigantes, y listo... ahora díganme, quién que no sea un snob de mierda entendería este texto así con tantas referencias pseudo intelectuales y culturales?... ya les digo: NADIE... bueno.. nosotros... claro, al final me dirán todo es nadie.

[Posibles diálogos entre Detective Robert y W ]

DR: Fanny fue mi esposa en mi anterior vida… yo era Robert Louis Stevenson en mi anterior vida… he renacido y estoy buscando a mi Fanny, y creo que es la tuya.

W: Creo que estás loco.

DR: Para nada, en este mismo punto se ha perpetuado una y otra vez el asesinato de Clitemnestra. Es más que claro.

W: No creo en fantasmas.

Detective Robert: Por qué escribes?

W: Sabes, esa pregunta me jodía la vida, ahora ya no me importa… sabes cuál es el secreto?, pensar en la muerte… La muerte se lo lleva todo. Absolutamente todo.

Detective Robert: Creo que ya no te podré ocultar mucho tiempo, a pesar de la lentitud de la policía estarán aquí en uno o dos días.

W: Yo no las maté…. Ni siquiera salgo de mi cama, meses que no me baño.

Mira, en las novelas de Agatha Christie, el asesino siempre resulta ser el personaje más inesperado. Eso puede parecer estúpido pero en realidad yo lo como algo romántico. Por ejemplo, a mí no me queda más que escribir y flotar en el mundo, leer y vivir de las rentas que me dejó mi vieja, y no es algo que me haga sentir mal. Muchas veces hasta viajar ha perdido su sentido, y por ello es que no me interesa estrenar esta obra que vengo escribiendo, y si la estreno es porque es una parte lastimosa del proceso, pero necesaria para darle el tono de patetismo, así es como pienso que debió ser para Agatha Christie escribir el final de sus obras, algo triste, pues ella parecía disfrutar mucho con los tecitos, los cafés en las entrevistas a cada uno de los personajes, los diálogos, las pistas, por eso la resolución  resultaba la más obvia, la más imposible, como una especie de Deux Ex Machina… Y este es nuestro Dex Eux Machina: la presentación en el teatro, es como algo forzoso, algo que le da la vida su tono absurdo, es lo que cierra la ficción, el arrepentimiento final, y por tanto  y a pesar de todo, necesario, para que exista. Entonces en ese punto puede llegar el peligroso desgano total, y por eso es que decidí no salir nunca de mi cama, leyendo, eso sí que es hermoso. Presentar la obra es morir. Ahora por eso estamos muriendo. Y mira las caras de las personas en la oscuridad, las retinas brillando, muriendo aquí todos juntos en este teatro…

Detective Robert: Volviste a tus delirios.

Fanny: Profe, profe…  Te amo… Te amo… Lo amo…  Te amo Robert…. Soy Fanny Van Osbourne y lo espero… espero estar junto a usted en Vailima y hacer el amor en la playa…

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