Día 2
El 14 de octubre de 2016 a sus 27 años Winner Zeballos Torrejón llevó a cabo su performance Jamás Leído en el marco de una Bienal de aquellos años ahora lejanos. Su performance consistía en encerrarse en su cuarto (echado en su cama, levantándose sólo para ir al baño y comiendo sólo lo que le pasara su familia) durante siete días, que gracias al error numérico, terminaron siendo ocho (pues se llevó a cabo del 13 al 20 de octubre: 20 - 13 = 7; pero, 13, 14, 15, 16, 17, 18, 19, 20; son ocho cifras. Pero bueno, como el 13 empezó casi al medio día, se terminó concretando que la performance duró siete días y medio. Winner bromeaba al respecto: "7 1/2, carajo! como siempre sin poder alcanzar a mi maestro Fellini, alguien me puede prestar un euro?... ja ja ja"
Lo peor que le puede haber pasado al hombre es haber nacido, y de haber nacido lo mejor que le puede suceder es morir lo más antes posible. (Sófocles a sus 90 y tantos años, o al menos eso es lo que recuerdo).
Lo peor que le puede haber pasado al hombre es haber nacido, y de haber nacido lo mejor que le puede suceder es morir lo más antes posible. (Sófocles a sus 90 y tantos años, o al menos eso es lo que recuerdo).
Capítulo I:
Siento cómo las redes me atraviesan el cerebro.
:A Marcel Proust su madre le traía el desayuno cada día luego de que él se encerrara para escribir durante toda la noche y, de paso, mientra desayunaban recitaban versos de la tragedia Esther de Racine. Proust dormía en el día y escribía por las noches. Todo por la obra.
:Cuando la mamá de Borges murió a sus noventa y nueve años, Borges ya tenía setenta y seis. Toda su vida ella fue su amanuense y su mecenas.
:Tanto te cuesta hacer eso mamá?
:Realmente... tanto?
:Quiero decir, yo no elegí venir a este mundo. Y entonces por qué quieres que trabaje como si fuese mi deber, de dónde sacas eso?, por qué quieres que sea un hombre de bien?, o sea que a parte de que me trajiste a este mundo sin mi consentimiento tengo que cumplir reglas que yo no sé cómo mierdas nacieron? Acaso yo dije, antes de que decidas procrearme, quiero dejar de ser nada y quiero existir y quiero ir a estudiar y luego a trabajar y tener que sobrevivir, y preocuparme por no morir de hambre, por validarme, y tener que soportar tanta irrealidad, y pensar cada día en el fin y zas y zas?!
Inteligente jugada se te ha ocurrido. Es tan gracioso oírte decir que te preocupa lo que va a ser de mí cuando ya no estés, que en realidad sólo te preocupas por mí futuro... Y bueno, es lo mínimo que podrías hacer, tú me trajiste a este mundo no?,qué quieres que te diga?, de la nada decidiste que yo esté aquí y lamento decirte que eso te hace cien por ciento responsable.
Era que me abortes como te aconsejó tía Candy.
:Y ahora en un arrebato de furia me dices que yo no soy Proust y que yo no soy Borges, cuando no tienes ni puta idea de quién es Proust, ni de quién es Borges...
:Y yo lamento decirte que, bueno, que está más que claro que no los soy, pero, hello!, eso tampoco es mi culpa. Así como tampoco fue culpa de Proust y Borges haber nacido Proust y Borges.
:Quizá sea como decía mi padre: Estamos jodidos.
:O quizá sea el estrés del vacío.
:Siento como las redes me
atraviesan el cerebro.
:Ahora éstas son mis
navidades. No se sienten como las de cuando era niña, pero debo esforzarme
porque así se sientan.
[La araña y la mosca
Quisieras entrar a mi brillante salón? A la mosca le dijo la araña.
Es el saloncito más hermoso que alguna vez pudiste visitar,
el camino es una escalera caracolada
y tengo muchas estanterías curiosas, quedarás encantada].
: Decidí no salir nunca de mi cama y mi madre finalmente mi madre aceptó ser como la mamá de Borges, o la mamá de Proust, aunque a medias, pero aceptó. Su corazón es más grande y no soporta ver al hijo que procreó morir de hambre (claro que es difícil que muera de hambre en realidad), así que manda algo de comida con mis hermanos.
:Al fin tengo algo de respiro en este mundo. Al fin puedo irme lejos y entonces como una especie de Dios empiezo a crear. Tengo siete días para organizar el caos. Todo gracias a ustedes amigos, los amo.
: Son las 13:30.No soporto escribir, todo lo siento mal.Y a cada rato quiero ir al baño. Pero yo no quiero, es decir, mi cuerpo quiere, yo no. Anoche tuve tantas pesadillas que ahora me siento como si no hubiese dormido, y pensamientos negativos empiezan a rodearme. Deben ser todos estos instrumentos tecnópatas que tengo instalados, redes inalámbricas, ondas electromagnéticas que atraviesan mi cerebro, y lo escinden en trocitos interdigitales, listos para ser puestos a la parrilla. Me estoy quemando la corteza. La nuez. Mi avellana.
Capítulo II
Riddles in the night...
Para quién escribes?, para qué?, por qué?
:Impactante, emocionante de principio a fin. De principio a fin.
:Por qué?... no tiene sentido... para tí?, para ellos?, para Fanny?, para
Diane, para Ruth, para Rebeca, para Esther?... Te eliminaron, ya ni siquiera
quieren ser tus amigas, notaron esa mirada perversa tuya... Quizá nunca te lean y hasta casi te lo puedo asegurar. Dejá de pensar en sus risas carajo...
mediocre...
: Las obras son hijos del silencio:
: Y entonces cómo mierdas presento la obra? Cómo hago una obra sin presentarla en el teatro.
:Aun siento mi asqueroso vómito a whisky en mi cuarto y en mis ropas.
A la mierda tener objetivos claros, como dicen algunos, porque si no los tienes estás perdiendo el tiempo. Escribo porque me da la gana. Y entonces por qué estás asustado?, si la muerte le quita el sentido a todo, por qué estás nervioso? Acertijos en la noche.
Si es verdad que amas tanto esto, la soledad, el escribir en silencio como dices, para qué necesitas mostrarlo?, por qué simplemente no lo haces en tu cuarto?, por qué piensas en público?, por qué vienes aquí y matas tu obra?...
: Vayan a verla... por favor, a Masterpiece!, a tour de force!
Lagrimitas en la butaca.
: Estás agobiado porque aún no has entregado suficientemente tu vida al arte... y nunca será suficiente! Tienes que escribir aún más, hasta que te olvides de lo que pasa alrededor. Hasta que ya no quede nada.
:El mejor trabajo que se ha visto hasta ahora en el teatro nacional!
Winner esta vez ha rozado la perfección artística!
: Carajo!, deja de pensar en esas malditas voces de mierda, ya dijimos que no te importan...
Extraño los dias de ver películas, toda la tarde, todo el día.
Extraño los días de quedarme a leer en casa libros de aventuras, el puro hedonismo.
Pero no, Rubistein practicaba 16 horas diarias, eso es lo que debemos hacer, está súper claro, más claro agua.
Será entonces que puedo escribir una historia de detectives a pesar de que yo nunca he escrito nada sobre detectives, quizá?
Puedo desnudar el proceso creativo asi sin más, mostrando al desnudo todas las falencias que como todo autor incapaz, tengo?
Olvidándome de todas sus putas reglas, y olvidándome de tener que quedar bien ante, nadie, sólo jugando...
Pero al mismo tiempo lejos de la pedantería de eso que dicen como niñas, obviamente es un ejercicio no va a ser su obra maestra.
Quiero dar toda la miseria que tengo y qué más da.
O será que puedo escribir la historia a cerca de un café donde tres personas se reúnen a planear una próxima obra... sí ya voy olvidando sus voces, a ratos tengo flashes de sus rostros, pero al menos cada vez son menos, me siento solo, y de hecho lo estoy, lo estamos, estas vigilias absurdas, por un público mínimo de verdad que son risibles, pero al mismo tiempo somos nosotros no?, pero por qué no buscar puntos de fuga, excesos.
Quiero tener enemigos, es preferible a tener miedo, a caer en banalidades, es preferible sacar el dedo del medio, a comportarse como una señorita sin talento que finge tener talento. Las palabras duelen, tanto cuando salen como cuando entran, en todos los casos te poseen, onerosas, y te desgastan, te desequilibran...
Señores por favor dejen de rascarse el miembro, no son Borges, excepto quizá en su ceguera, sería mejor quemar todos esos sus putos edificios fruto de su presunción de mierda.
Señores rasquense las tetillas, como yo. Porque eso somos.
Bueno, señores, hagan lo que quieran, al final a mí por qué debería importarme, me cago en sus construcciones metafísicas señores, en sus estructuras de mierda y en sus ñoñerías, pero les gusta hacerlo adelante... sigan destruyendo lo poco que nos queda de Arte, de oxígeno en este mundo... pero miren que aquí hay un anito, que a pesar de sus fisuras y todo lucha por la inexpugnabilidad, y cada vez que lo abren y le insertan cosas y miran dentro de él como si fuese un telescopio hacia mi interior, en realidad no me hacen nada, banalidades, como todo lo que saben, no pueden mirar porque están ciegos, y entonces aunque le hagan todo no miran nada, y mi anito sale feliz y coleando e inexpugnable, una vez más!!!! jajajajajajajajajajaja!!!! qué tal, allí está, un escrito con jajas incluido! con sólo un signo de exclamación al final y nada más.... con cuatro puntos suspensivos en vez de cuatro, y sí, me da risa hacerlo, y sí, me cago en su charla así como ustedes se cagan en la mía, dice Borges, dejad que lean a placer las personas, lo que más les llame, y esos serán los exámenes...
Y yo digo a dónde vamos... qué sentido tiene esto o aquello?, miren miren las contradicciones en las que caigo, cosas que escribo y de las que me arrepiento, pero que yo escribo, sin, duda. A la mierda dirán que se fue mi artesano, pero yo corro, y prefiero correr a estar sentado cobardemente, a sudar a morir en el intento, sé que en este momento precisamente tengo muy poco , pero no tengo otra salida he comenzado el viaje, como si de un barco en medio de la tormenta se tratase, y a qué hora piensas ponerte serio, y estoy supuestamente con público pero estoy solo... jaja... ésa debía ser la consigna de la escena, con público pero sólo, sola la obra de arte! jjajajaajajajajajajajjajujujujujujijijijijojojojojojjjjjujujujujujujuju
Y no piensen que estoy loco es solo una manera de actuar.
Le conté a mi hermano, al mayor, en qué iba a consistir mi performance y me dijo que él también quería ser artista, a la próxima semana voy a hacer también mi performance, me dijo. Y digo, bueno, supongo que ésa es la idea, no?...
En mi botella de whisky etiqueta negra tengo para tomar un vaso de dos dedos de whisky, y cuando lo haga no volveré a tener whisky.... pero está allí y quisiera cogerlo con mis manos y beberlo sin miedo, a dos dedos, a tres dedos, vaciarlo, que no quede ni una gota, pero luego que haré con el resto de los días, faltan muchos...
Otra cosa que me antoje fueron esos deliciosos chocolates con maní pero de la Empresa Condor, el Ceibo ya no me gusta tanto.
Otra cosa que me antoje fueron esos trenes de juguete que siempre tienen los millonarios en alguno de sus cuartos, y juegan y los cuidan, los quisiera.
Otra cosa que me antoje tener de nuevo, son esos juguetes robots que llegaban por la década de los noventa, con sus luces parpadeantes y todo.
Otra cosa que me antoje ser por un momento el señor que es mi vecino que cada tarde a eso de las 14 se pone a lavar su taxi, y a arreglarlo y a pulirlo, y luego se va a trabajar toda la noche,
otra cosa que me antoje fue ir a una cafetería que hay por el Cruce de Villa Copacabana, es de color narana, es un local pequeño, sus masitas no son muy ricas, pero el café sí, es una máquina grande que se parece a una que vi en el Alexander Cofee.
Otra cosa que me antoje fue ir de nuevo a beber por la ciudad, una vez hicimos eso con mi hermana, era día lunes y yo estaba con una resaca maldita, le dije, te voy a hacer madurar, y te voy a hacer ver la ciudad, y vas a dejar tantas ñiñerías, bueno algo así le dije, y entonces la llevé por la ciudad, en plena tarde, salimos tipo una de la tarde, fuimos hasta el Cruce de Villa Copacabana y le dije vamos a ir comprando cervecitas en lata a medida que vayamos encontrando tiendas, porque no sé por qué pero yo le tengo un amor especial a las tiendas, y así, entramos incluso a una misa, a mí me gustan las misas de los barrios más que del centro, o de la zona sur, las siento más sinceras al menos, es decir hay la falsa mojigatería y las mentes estrechas que se escandalizan cuando ven un pene, pero al menos es hasta podríamos decir una mojigatería más sincera que las de las viejas coloradas que van maquilladas a misas... en todo caso ambos lugares me parecen bastante agradables, al final de cuentas, puesto que lo que más me gusta es observar, pero si me dan a elegir elijo las misas barriales y así caminando llegamos a Villa Fátima y en cada tienda comprábamos una cerveza en lata más y así sucesivamente, cosa que incluso llegamos a las Delicias y aproveché para ir a orinar en la pared de la casa de una novia que tuve en el colegio, y luego llegamos ya no sé a qué zonas y ya se hizo de noche. Pero fue en el día en el que pudimos ver las cosas más extrañas y poéticas, como una pareja de cholitas gemelas, un tronco con un candado, parques inverosímiles, una casa abandonada abarrotada de viejas radios y viejos televisores destruidos y con campañas propagandísticas que iban desde el MNR pasando por ADN, MIR, UCS, etc., hasta llegar al MAS. Le hablé un poco de los salmones y nos fuimos para la casa.
Al principio estaba tratando de cuidar la escritura, quería que piensen que capo este chico cómo escribe así de una tan bien, pero obviamente develé solamente mi mediocridad, estuve usando algunos textos reciclados volviéndolos a usar eligiendo partes, que es lo que al final de cuentas se hace en un proceso de escritura, se tienen ideas pre elaboradas, pero todo se fue a la mierda, y decidí enfocarme más en publicar algo cada quince minutos (además también de que ya no sé que más decir, no tengo un argumento, no tengo mi escaleta, ni tengo mi ABC, no tengo los dos plot points necesarios, estoy navegando así nomás, como con la brújula de Jack Sparrow), no sabemos a dónde lleva este viaje, pero estamos embarcados, y debo disfrutarlo porque ya se acaba, el segundo día ya está muriendo, auxilio!, y entonces decidí hacer algo que inconscientemente resultó ser lo que yo uso como una técnica de actuación (supongo que esto tendrá un poco más de recepción, puesto que hay mucha gente que me ha pedido que por favor me dedique a la actuación y deje la dramaturgia en manos de los adultos, (para mi percepción de niño, yo diría adúlteros) pero como siempre me cago en lo que digan estoy aquí, (de la mierda nace la flor de loto - cállate Jodorowsky!)disculpen a este mi amigo que irrumpe de rato en rato, bueno, decía que, y muchos dirán (Winner por favor deja de fantasear, por qué dices muchos?) que esta técnica no es mía y que en realidad es bastante obvia, y bueno que mas da, es la siguiente: Actuar en el presente, siempre... la cual es una verdad a medias, porque sigo creyendo más en mi método de la intertextualidad escénica, pero que no deja de tener su grado de verdad, es decir, no usar lo que ya funcionó una vez, sino olvidarlo y estar en grado cero cada vez, ni siquiera luchar porque venga el texto ni lo que va a pasar, sino fluir, como una ruleta rusa, claro que esto es bastante riesgoso pero al mismo tiempo vertiginoso y lleno de vida.
Ok., comparto con ustedes la opinión de que esto es una verdad a medias.. peor en el caso de la escritura, en el que tarde o temprano hay que organizar las cosas... pero normalmente prefiero dejar esa partecita para antecitos que tarde, bueno, no es que prefiera, es simplemente que así resultan terminando las cosas.
Alimento la secreta esperanza de adelgazar un poco estos días, ya que si bien sigo comiendo, eso sucede solo cada vez que se acuerdan de que estoy aquí, la cual es una frecuencia mucho menor a la que yo me alimento, por ejemplo ahurita ya estaría comiendo una Burguer King, o pensando en ir a cascarle una pasta a Beatrice, y luego unas alitas en Factory con una deliciosa huari con miel. Ahí tienen mi amor por los pobres, carajo! Pero no... hoy no...
Hoy me informaron que acabo de perder una materia en mi carrera, dicen que estoy más atrasado que los demás... no sé dónde está el grado de objetividad en esa afirmación... pero bueno admito que llegué tarde a clases las pocas veces que logré ir a clases... es una frustración porque era una materia anual, y ya es el segundo año que la estoy repitiendo... Por un lado es bueno, odio ese lado mío que va a clases (y que de vez en cuando las disfruta) y que está con su botellita de agua con el rostro muy serio, realmente como si esa clase importara algo o como si iría a ser el fin del mundo no atender bien alguna cosa, odio esa parte de mí, pero es la condición de seguir viviendo aquí en mi casa, y es absurdamente, la condición para poder seguir haciendo teatro, a mi madre le tranquiliza un poco la idea de que yo esté tomando esta carrera porque piensa que así luego trabajaré dando clases o algo, ella no se imagina que mi intención es no trabajar nunca, de hecho planeo ir llevando este performance a mi vida real real, espero lograrlo algún día... Lo único que pido es algo de cerveza y comida... incluso podría dejar atrás mi vida sexual, quizá visité algunas magdalenas de vez en cuando, y recurra al noble arte de la masturbación cada que se pueda, y es que cada vez me interesan ya menos las conversaciones, los flirteos, todo esa mierda que hay que hacer para seducir, y si algún rato empiezo a sentir ganas de algo, me basta masturbarme para alejar todas esas penosas ideas, ahora que si una amable señorita viene y me viola tampoco se lo voy a impedir no? Pero eso no significa que no las añore, aunque se como ficción, me apena mucho no haber nacido Lord Byron, o Cassanova,.... y obvio que uno nunca puede tirar las piedras ni escupir al cielo, y menos planear un corral de gallinas a partir de dos huevos, pero planeamos irnos lejos, abrir una tienda de porcelanas, encerrarnos en un cuarto blanco y performar la performance jamás leído, cada día. Les estaba contando un poco el asunto de las clases de esa carrera, y no le llego a decir infame porque he extraído cosas buenas, y con cosas buenas me refiero a títulos de libros, autores, pero a amarlos he tenido que aprender yo solito en un 75%, el otro 25% lo reparto entre la ayuda que me habrán dado unos dos o tres docentes. Además tal vez simplemente no nací para esas cosas. Aunque quién sabe quién nació para qué?.
Lo malo de esta performance es que cada vez me está convenciendo más de lo inútil que es ir allá afuera, estoy mejor aquí, acabo de poner el señor de los anillo y recuerdo mi adolescencia y todas mis ideas se aclaran lentamente, poco a poco, como en un conventillo, las batallas se hacen más innecesarias, los vientos soplan lentamente, y estoy disfrutando un ocaso más aquí, mi cuarto oscurece lentamente, nunca estuve tan consciente de la muerte como ahora... y me gusta esa conciencia.
Algunos dicen que quedó lejos la idea del filósofo que se va a las montañas y yo pregunto, por qué?. que el Arte es relacionarse con todos, y y digo por qué?... y ellos me podrán decir por qué también a mí. Y yo digo cada cual a su conejo. Es extraño que lo que me impida la soledad absoluta sea justamente mi otra gran pasión por así decirlo, el teatro. Uno debe ir a ensayar, debe llevarse bien con las personas, sino sonríes se enojan, si quieres no hablar mucho se enojan, y entonces uno también se enoja añorando el espacio propio, la casa, la cama. Y calma clamamos, calma, un poco de calma por favor. Nunca me ha interesado respetar el lenguaje y eso no signifique que no admire a Borges, pero simplemente no me da la gana de hacerlo a su manera, ni a la de nadie. Tardé en descubrirlo. Dos días tarde, y eso, casi dos días encerrado.
Amo las portadas de los libros, podría tener relaciones sexuales con éstas, y quisiera quedarme aquí y leerlos todo el tiempo.
Quizá lo haga un día. Espero que no sea muy lejano, porque voy envejeciendo y cada segundo que pasa me duele, cada minuto lejos es una intertextualidad perdida, un nodo de la red que no pude conectar, del ya estar lejos de Borges o de Proust es estar más lejos aún, infinitamente, como esas torres.Y al decir lejos no quiero decir lejos no solo como personajes escritores sino también de la lectura concreta de sus libros, porque a qué leer a Borges si no has leído la Divina Comedia, y a qué leer a Proust si no has leído las Memorias de Ultratumba de Chateaubriand, y qué leer la Divina y las memorias si no has leído la Biblia, y eso a grandes rasgos nada más, y a qué voy a leer a Deleuze si no he leído a Sartre a qué Sartre si no has leído Heidegger y a qué Heidegger si tu línea temporal no parte desde que has hecho el amor con Platón, a qué ir al ruido de afuera si aún no he hecho el amor con Platón, y entonces cómo voy a saber las posiciones sexuales favoritas de Aristóteles si no he pasado por su maestro Platón, cómo voy a poder moverme al gusto de Kant o de Milton si no he sido una zorra, un puto asqueroso que lo ha hecho y se ha dejado hacer de todas las formas posibles con los anteriores mencionados e incluso con muchos más, cómo voy a lograr que acabemos juntos Proust y yo si mi libro de kamasutras culturales está sin figuritas, no podré abrir bien las piernas de mi cerebro ni el ano de mi conciencia, y cómo espero hacer el amor entonces con Derrida, ni siquiera voy a lograr que se le pare y no va a poder penetrarme es aún más imposible, yo creo (es mi punto de vista claro, como dice un amigo mío), hay que haber probado bien todos los falos desde Platón y Homero y todas las vaginas también claro, con ellas debimos haber logrado que nos aten y nos flagelen sobretodo, que Dickinson me haya agarrado a latigazos, que Simone me haya roto mi corazón y que entre ella y Sartre me hayan dejado extasiado, acabado y en la basura y hay que haberlos odiado y haber sentido también el asco de su semen en nuestros rostros, claro, haber estado abiertos, sí, ellos sí pueden penetrarme, vamos! que lo hagan!, yo los invito, pero para eso necesito invitarlos, ponerme vaselina, prepararme, y dinero porque me emputa leer en pdf, y sobretodo tiempo, no salir nunca,porque no es un trabajo fácil, claro que no.
Y de repente alguno de nuestros amigos se acordó de la gente pobre, porque nunca faltan almas nobles, claro que sí.
Bueno, no pude aguantar la ansiedad y me he servido medio dedo de los dedos que tenía de whisky... lo estoy tomando a sorbitos... y ya se hizo de noche... otra vez...
Salud.
El otro día fui a un matrimonio y me intoxiqué con whisky. Dejé todo vomitado el traje nuevo que me lo compró mi papá para mi cumpleaños. Fue una performance, sólo que ellos no lo sabían. Y encima delante de esos mis antiguos compañeros de ingeniería comercial, todos unos caretas, y yo que quería darles una lección de lo que es un hombre feliz. Terminé cayéndome mi papá tuvo que recogerme. Mis rodillas me siguen doliendo de hecho. Espero que sea normal.
Mi pelo comienza a estar grasoso, y eso que recién voy en el segundo día... increíble cómo pasa el tiempo. Mierda, mis partes íntimas también empiezan a agarrar olor. El olor de la soledad yo le llamo. Mi mano también tiene ese olor. Raro no? cómo dice una amiga mía.
He vuelto a caer en el hastío. Ese olor a soledad ahora no solo inunda mi mano, sino que lo inunda todo, absolutamente todo. Estoy asustado y petrificado, esto es una locura, querías acercarte un poquito, asomarte levemente a las ventanas de las casas de lo grandes maestros, pero con esto sólo puedes alejarte más y más. Escritura corrupta, ansiosa, aniquilante, devoradora. Cómo no te tomé antes?.... Y me faltan letras en la cabeza, ideas...
Estoy quizá empezando a pagar las deudas de un error que ya no tiene vuelta atrás. Por qué?, pues porque hay un compromiso, voy a tener que seguir adelante con una idea que no tiene ni pies ni cabeza, pero bueno, qué es lo queda al final de cuentas.
Leo, escribo, leo, escribo, leo, y entonces lo que vuelvo a leer ya no tiene sentido de nuevo, no creo salir vivo de esta histeria de esta historia horripilante; suena fácil decirlo, pero hacerlo sí que ya es otra cosa, los seis días que me quedan me parecen nada, un grave error de juicio.
Estoy yendo directo hacia mi impúdica muerte.
Capítulo 3.
Historia de un detective.
Llego a mi vieja oficina, una carta desesperada bajo mi puerta, un hombre está desesperado, quiere verme con suma urgencia, y en el final de la carta, una simple W hecha con un grafo dorado, la carta es manuscrita y la reproduzco a continuación:
"Señor detective, le escribo con suma exaltación y mis latidos están frenéticos, no encuentro salidas posibles, la amargada de mi madre ya me tachó de ridículo, de inútil, de idiota y demás adjetivos más hirientes todavía, y bueno quizá cometo un grave error al contarle todo esto.... La cosa es que ya no hay quien me tache de algo, y todos seguro pensarán que fui yo, con certeza, pero es alguien que me quiere mal... Señor detective, le ruego, le imploro, estoy muy desquiciado siento que me va a pasar algo, estoy en mi cama postrado, la puerta está abierto, señor detective una inmensa red se ha ceñido sobre mí, una red laberíntica, con minotauros y todo, con lamentos de Ariadnas y todo, señor, he visto catedrales mexicanas, he visto a Borges, a Octavio Paz, dándose la mano, concertando mi muerte, sí lo vi en una entrevista creo que era del ochenta, y vi a Proust masturbándose en su baño, esto no para señor detective!!!! oigo voces en mi cabeza todo el rato que me dicen que el hacha está a punto de caer sobre mi nuez, o avellana o como quiera llamársela... apresúrese por favor!!!!!!!!"
Al principio no le di importancia, tan adepto a mis propios procesos deductivos como suelo ser, en los que me gusta tomarme mi tiempo y hacer las cosas a mi manera, leí la carta, imaginé posibilidades hermosas, transposición de tiempos infinitos, empecé a soñar y terminé llorando amargamente pensando en la Guerra de Troya en Illión, me puse a buscar en la red y encontré la famosa entrevista seguro el otro también la habría visto en la red, y armé mi propia red de coincidencias, todo era hermoso, abrí un whisky pensando en si sería bueno ir o no a la casa de este simpático maniático o quedarme simplemente con esa carta formando un montón de posibilidades siniestras, armando hilos conductores, dejando migajas como pulgarcito por todo lado, y entonces me quedé dormido abrazado a mis rodillas, en el piso de mi oficina, me despertaron en la mañana, tenía todos mis huesos adoloridos, mi espalda entumecida, todo laxo, y hasta me había hecho pis encima, eran mis arrendadores, les dije que no podía pagarles nada en ese momento, me dijeron que tenía siete días para cancelar o que me echarían, le rogué que por favor no lo hicieran y entonces llegó uno de esos carteros antiguos sobres en el sobre habían quinientos bolivianos y una nueva carta, y un pedazo de cabellos, los tengo acá justamente... pagué inmediatamente los quinientos bolivianos como forma de adelanto a mis arrendadores, que se fueron un poco más tranquilos y leí la segunda carta en la que el pobre W parecía todavía más patético si puede caber, la carta tenía manchas amarillas, lo cual me dio a pensar que quizá sería whisky, o café, manchas verdes, un sandwich de palta quizá, pensé, la carta sobretodo tenía un fuerte olor a soledad si es que la soledad puede tener algún nombre acaso, en todo caso decía lo siguiente:
Señor detective, se lo he suplicado pero usted no me hace caso, lo he esperado toda la noche colgando de un hilo, literalmente, ya no digamos hilo cibernético, arácnido, o de filigrana dorada, sólo digamos que estoy así tendido en mi cama sin poder levantarme ni para ir al baño, no puedo salir, me pasó como esa película surrealista tan bonita de Luis Buñuel, sólo que en mi caso como no es ficción, ya no es bonito, señor detective apiádese por favor, es el único en el que puedo confiar, el espíritu de Freddy Mercury me ha susurrado su dirección, su nombre, su codigo postal, si señor detective se apareció flotando en una de las botellitas de mi orín y me dijo ése detective es el único que podrá salvarte de este embrollo en el que te has metido, envíale a él la carta, pero debe apurarse porque sino estarás muerto, y tú no quieres estar muerto verdad?, puesto que no eres yo Freddy Mercury que aún muerto sigo vivo, eres simplemente W, ajajajaja, pero bueno, díselo rápido envíale 500 bs, en un sobre, y eso hice, seguro te preguntarás cómo pude enviarte esta carta si estoy postrado en mi cama, y la respuesta es bastante simple y seguro tú ya la sabes... ves?... eres el único que puede ayudarme.... estoy llorando, ya no sé qué hacer... cuando vengas no te acerques a la cama! maldita sea, estoy abandonado..... ujumm.... (gime, llora), todo me pasa por no hacer caso a mi mamá que me cantaba tantas veces esa bonita canción y yo la desobedecí... Pooor W... poor fly.... la recuerdas verdad?... Apúrate, por favor"
Ni siquiera tuve que pensarlo si quiera, yo sabía cuál era la canción, en realidad es un poema de 1827 de Mary Botham Howitt, y que Lewis Carroll menciona en Alicia en el País de las Maraviilas, e incluso me lo sabía de memoria, una de sus estrofas rezaba así, la traducción es mía:
(Canta:
[the spider and the fly]
... STAND BY ME PLEASE!
Estoy seguro de que debes estar cansada querida mosquita,
Volando allí, en volutas tan altas,
por qué no llenas de zumbidos mi blanca cama?
Es de fino lino - Tiernamente la araña tejedora le recita...
Y entonces ya no lo dudé más, era una cuestión casi de amistad, fui a visitar al extraño W, en ese momento un desconocido para mí, un jamás leído.
El detective observa a lo lejos una vieja casa de puerta metal pintada de marfil.
D: (Grabándose) Fanny, son las 10:30 am, estoy a punto de entrar a la casa de W, a pesar de que una parte de mí se niega rotundamente a hacerlo,y siento, por estúpido que parezca que yo también debería hacer caso a la moraleja de esa bonita canción infantil de la mosca y de la araña. Pero era deber de la mosca caer en los halagos de la araña, ya que sino cómo se completaría la poesía... Fanny, Diane: debo hacer poesía.
En la puerta hay un tronco talado. El detective lo mira. Entra. Adentro esta W, temblando de tristeza, frotando sus rodillas que le duelen a morir.
Capítulo IV.
La tragedia de la bañera sangrante os relato.
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Siento cómo las redes me atraviesan el cerebro.
:A Marcel Proust su madre le traía el desayuno cada día luego de que él se encerrara para escribir durante toda la noche y, de paso, mientra desayunaban recitaban versos de la tragedia Esther de Racine. Proust dormía en el día y escribía por las noches. Todo por la obra.
:Cuando la mamá de Borges murió a sus noventa y nueve años, Borges ya tenía setenta y seis. Toda su vida ella fue su amanuense y su mecenas.
:Tanto te cuesta hacer eso mamá?
:Realmente... tanto?
:Quiero decir, yo no elegí venir a este mundo. Y entonces por qué quieres que trabaje como si fuese mi deber, de dónde sacas eso?, por qué quieres que sea un hombre de bien?, o sea que a parte de que me trajiste a este mundo sin mi consentimiento tengo que cumplir reglas que yo no sé cómo mierdas nacieron? Acaso yo dije, antes de que decidas procrearme, quiero dejar de ser nada y quiero existir y quiero ir a estudiar y luego a trabajar y tener que sobrevivir, y preocuparme por no morir de hambre, por validarme, y tener que soportar tanta irrealidad, y pensar cada día en el fin y zas y zas?!
Inteligente jugada se te ha ocurrido. Es tan gracioso oírte decir que te preocupa lo que va a ser de mí cuando ya no estés, que en realidad sólo te preocupas por mí futuro... Y bueno, es lo mínimo que podrías hacer, tú me trajiste a este mundo no?,qué quieres que te diga?, de la nada decidiste que yo esté aquí y lamento decirte que eso te hace cien por ciento responsable.
Era que me abortes como te aconsejó tía Candy.
:Y ahora en un arrebato de furia me dices que yo no soy Proust y que yo no soy Borges, cuando no tienes ni puta idea de quién es Proust, ni de quién es Borges...
:Y yo lamento decirte que, bueno, que está más que claro que no los soy, pero, hello!, eso tampoco es mi culpa. Así como tampoco fue culpa de Proust y Borges haber nacido Proust y Borges.
:Quizá sea como decía mi padre: Estamos jodidos.
:O quizá sea el estrés del vacío.
¨[:Y Tú, un encendedor de
níquel o de cobalto.
Fumando vacía y en silencio.
Tus labios cherry, brillantes, mojados, susurran algo imperceptible.
Tu voz es como un cruzar de piernas tierno y lento, con un sexo excitado
y febril, pero tierno, siempre tierno, casi un beso de niña...
Ella es una muñeca
absorta en sus pensamientos.]
[La araña y la mosca
Quisieras entrar a mi brillante salón? A la mosca le dijo la araña.
Es el saloncito más hermoso que alguna vez pudiste visitar,
el camino es una escalera caracolada
y tengo muchas estanterías curiosas, quedarás encantada].
: Decidí no salir nunca de mi cama y mi madre finalmente mi madre aceptó ser como la mamá de Borges, o la mamá de Proust, aunque a medias, pero aceptó. Su corazón es más grande y no soporta ver al hijo que procreó morir de hambre (claro que es difícil que muera de hambre en realidad), así que manda algo de comida con mis hermanos.
:Al fin tengo algo de respiro en este mundo. Al fin puedo irme lejos y entonces como una especie de Dios empiezo a crear. Tengo siete días para organizar el caos. Todo gracias a ustedes amigos, los amo.
: Son las 13:30.No soporto escribir, todo lo siento mal.
Proust logró escribir en Busca del Tiempo Perdido con la muerte de su madre.
Y Borges, bueno, Borges al menos lloró lágrimas ciegas cerrando una obra de arte.
Y quizá tenga que matarte entonces.
Para que la bendita inspiración llegue lo suficiente.
Sólo tendría que asegurarme que todos tus bienes quedan a mi nombre para que pueda sobrevivir el tiempo que tarde en escribir mi obra.
Capítulo II
Riddles in the night...
Para quién escribes?, para qué?, por qué?
:Impactante, emocionante de principio a fin. De principio a fin.
:
: Las obras son hijos del silencio:
:Winner ovacionado en Avignon, lo pueden creer?, yo no.
: Y entonces cómo mierdas presento la obra? Cómo hago una obra sin presentarla en el teatro.
:Aun siento mi asqueroso vómito a whisky en mi cuarto y en mis ropas.
A la mierda tener objetivos claros, como dicen algunos, porque si no los tienes estás perdiendo el tiempo. Escribo porque me da la gana. Y entonces por qué estás asustado?, si la muerte le quita el sentido a todo, por qué estás nervioso? Acertijos en la noche.
Si es verdad que amas tanto esto, la soledad, el escribir en silencio como dices, para qué necesitas mostrarlo?, por qué simplemente no lo haces en tu cuarto?, por qué piensas en público?, por qué vienes aquí y matas tu obra?...
: Vayan a verla... por favor, a Masterpiece!, a tour de force!
Lagrimitas en la butaca.
: Estás agobiado porque aún no has entregado suficientemente tu vida al arte... y nunca será suficiente! Tienes que escribir aún más, hasta que te olvides de lo que pasa alrededor. Hasta que ya no quede nada.
La obra maestra de Win Zeballos....
: Carajo!, deja de pensar en esas malditas voces de mierda, ya dijimos que no te importan...
[Tú también, bipolar, hijo mío?]
Extraño los dias de ver películas, toda la tarde, todo el día.
Extraño los días de quedarme a leer en casa libros de aventuras, el puro hedonismo.
Pero no, Rubistein practicaba 16 horas diarias, eso es lo que debemos hacer, está súper claro, más claro agua.
Será entonces que puedo escribir una historia de detectives a pesar de que yo nunca he escrito nada sobre detectives, quizá?
Puedo desnudar el proceso creativo asi sin más, mostrando al desnudo todas las falencias que como todo autor incapaz, tengo?
Olvidándome de todas sus putas reglas, y olvidándome de tener que quedar bien ante, nadie, sólo jugando...
Pero al mismo tiempo lejos de la pedantería de eso que dicen como niñas, obviamente es un ejercicio no va a ser su obra maestra.
Quiero dar toda la miseria que tengo y qué más da.
O será que puedo escribir la historia a cerca de un café donde tres personas se reúnen a planear una próxima obra... sí ya voy olvidando sus voces, a ratos tengo flashes de sus rostros, pero al menos cada vez son menos, me siento solo, y de hecho lo estoy, lo estamos, estas vigilias absurdas, por un público mínimo de verdad que son risibles, pero al mismo tiempo somos nosotros no?, pero por qué no buscar puntos de fuga, excesos.
Quiero tener enemigos, es preferible a tener miedo, a caer en banalidades, es preferible sacar el dedo del medio, a comportarse como una señorita sin talento que finge tener talento. Las palabras duelen, tanto cuando salen como cuando entran, en todos los casos te poseen, onerosas, y te desgastan, te desequilibran...
Señores por favor dejen de rascarse el miembro, no son Borges, excepto quizá en su ceguera, sería mejor quemar todos esos sus putos edificios fruto de su presunción de mierda.
Señores rasquense las tetillas, como yo. Porque eso somos.
Bueno, señores, hagan lo que quieran, al final a mí por qué debería importarme, me cago en sus construcciones metafísicas señores, en sus estructuras de mierda y en sus ñoñerías, pero les gusta hacerlo adelante... sigan destruyendo lo poco que nos queda de Arte, de oxígeno en este mundo... pero miren que aquí hay un anito, que a pesar de sus fisuras y todo lucha por la inexpugnabilidad, y cada vez que lo abren y le insertan cosas y miran dentro de él como si fuese un telescopio hacia mi interior, en realidad no me hacen nada, banalidades, como todo lo que saben, no pueden mirar porque están ciegos, y entonces aunque le hagan todo no miran nada, y mi anito sale feliz y coleando e inexpugnable, una vez más!!!! jajajajajajajajajajaja!!!! qué tal, allí está, un escrito con jajas incluido! con sólo un signo de exclamación al final y nada más.... con cuatro puntos suspensivos en vez de cuatro, y sí, me da risa hacerlo, y sí, me cago en su charla así como ustedes se cagan en la mía, dice Borges, dejad que lean a placer las personas, lo que más les llame, y esos serán los exámenes...
Y yo digo a dónde vamos... qué sentido tiene esto o aquello?, miren miren las contradicciones en las que caigo, cosas que escribo y de las que me arrepiento, pero que yo escribo, sin, duda. A la mierda dirán que se fue mi artesano, pero yo corro, y prefiero correr a estar sentado cobardemente, a sudar a morir en el intento, sé que en este momento precisamente tengo muy poco , pero no tengo otra salida he comenzado el viaje, como si de un barco en medio de la tormenta se tratase, y a qué hora piensas ponerte serio, y estoy supuestamente con público pero estoy solo... jaja... ésa debía ser la consigna de la escena, con público pero sólo, sola la obra de arte! jjajajaajajajajajajajjajujujujujujijijijijojojojojojjjjjujujujujujujuju
Y no piensen que estoy loco es solo una manera de actuar.
Oigan pelotudos hago lo que hago no?, ya lo dije, es mi manera de actuar, qué putas. Que otros se queden sentados esperando su supuesta perfección para publicar, díganme impaciente, ya ni me importa.
Ahora sí, veamos, tratemos de llevar esta locomotora por buen camino, tendré que reiniciar esto varias veces.... Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhh!!!!!!!
Sí, estoy bloqueado, sí no sé por dónde empezar, ahora mismo no sé por qué estoy haciendo esto... Auxilio...
Obvio que encerrarse con gente mirando no es soledad, pero lo es si piensas que nadie mira en realidad.
Por dónde continuar, largo trecho, infinito. Cero en mi retrovisor. Caen las más pesadas piedras alrededor, no quiero dar consejos, no quier recibirlos, quiero escribir, pero es absurdo en siete días no podré lograr nada, no, no seas tan pesimista, tú puedes, vamos maneja la barca por buen rumbo, cállate Paulo Coelho, cállate Jodorowsky, ahora sí, un tiempo de silencio por favor...un pequeño tiempode silencio... el aliento me roza el rostro, son las flatulencias,flatulencias largas de la vida, dónde estuvo esta historia antes? Creo recordarla de algún lado, creo haberla visitado antes.
Anoche soñé que peleábamos con mi hermano, como dos perros en batalla por la hembra en celo, creo que me odia por estar aquí echado sin hacer nada, creo que se emputó de tener que habérmelo subido comida varias veces, y de que ahora él tenga que alimentar a los perros todos los días, creo que eso lo cabreó, pero bueno no lo culpo, yo también me emputaría, sin embargo imagino que ya calmará su furia...
!Oh qué capo cómo se le ocurrió mostrar su proceso de escritura, no?
Lo que sea, fue la idea salvadora, mis propuestas de performance todas estaban mal todo el tiempo, quería recitar a Píndaro en el Alto... sí,siempre insulté a los performers, siempre me parecieron pajeros, buenos para nada, elitistas, pero bueno ahora estoy aquí haciendo mi performance, gran cosa! jaja, la verdad no es nada, antes ya he pasado temporadas encerrado, pero bueno, es lo que les decía uno se mete en estas cosas y debe llegar a un resultado, y uno al final de cuentas conoce gente que lo ayudan, y bueno antes nunca había estado echado literalmente todo el tiempo, haciendo que me lo traigan comida todo el tiempo, mi hermanita vino de Tarija para ayudarme, ojalá haya traído vino, Ross me prestó su laptop, es una HP de paquete, se la compró recién y ella ni siquiera la utilizó y me la prestó, pero me ha pedido no decir nada más respecto a ella, pero es así, y mi mamá cocino hoy una deliciosa chuleta y el plato me lo subió mi hermana, sí, en pocas palabras soy la inutilidad presente, pero es que de verdad no puedo hacer nada, lo siento, debo admitir que soy feliz así, al menos, y espero compensarles al menos con una obra, bueno sé que no les importará a ellas si esto sale mal, si las Mujeres creando se enteraran me odiarían, quizá intervenerían mi casa y me crucificarian en una cruz echa de penes, no bueno... al menos tendría más visitas en mi periscope.
Ahora sí, veamos, tratemos de llevar esta locomotora por buen camino, tendré que reiniciar esto varias veces.... Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhh!!!!!!!
Sí, estoy bloqueado, sí no sé por dónde empezar, ahora mismo no sé por qué estoy haciendo esto... Auxilio...
Obvio que encerrarse con gente mirando no es soledad, pero lo es si piensas que nadie mira en realidad.
Por dónde continuar, largo trecho, infinito. Cero en mi retrovisor. Caen las más pesadas piedras alrededor, no quiero dar consejos, no quier recibirlos, quiero escribir, pero es absurdo en siete días no podré lograr nada, no, no seas tan pesimista, tú puedes, vamos maneja la barca por buen rumbo, cállate Paulo Coelho, cállate Jodorowsky, ahora sí, un tiempo de silencio por favor...un pequeño tiempode silencio... el aliento me roza el rostro, son las flatulencias,flatulencias largas de la vida, dónde estuvo esta historia antes? Creo recordarla de algún lado, creo haberla visitado antes.
Anoche soñé que peleábamos con mi hermano, como dos perros en batalla por la hembra en celo, creo que me odia por estar aquí echado sin hacer nada, creo que se emputó de tener que habérmelo subido comida varias veces, y de que ahora él tenga que alimentar a los perros todos los días, creo que eso lo cabreó, pero bueno no lo culpo, yo también me emputaría, sin embargo imagino que ya calmará su furia...
!Oh qué capo cómo se le ocurrió mostrar su proceso de escritura, no?
Lo que sea, fue la idea salvadora, mis propuestas de performance todas estaban mal todo el tiempo, quería recitar a Píndaro en el Alto... sí,siempre insulté a los performers, siempre me parecieron pajeros, buenos para nada, elitistas, pero bueno ahora estoy aquí haciendo mi performance, gran cosa! jaja, la verdad no es nada, antes ya he pasado temporadas encerrado, pero bueno, es lo que les decía uno se mete en estas cosas y debe llegar a un resultado, y uno al final de cuentas conoce gente que lo ayudan, y bueno antes nunca había estado echado literalmente todo el tiempo, haciendo que me lo traigan comida todo el tiempo, mi hermanita vino de Tarija para ayudarme, ojalá haya traído vino, Ross me prestó su laptop, es una HP de paquete, se la compró recién y ella ni siquiera la utilizó y me la prestó, pero me ha pedido no decir nada más respecto a ella, pero es así, y mi mamá cocino hoy una deliciosa chuleta y el plato me lo subió mi hermana, sí, en pocas palabras soy la inutilidad presente, pero es que de verdad no puedo hacer nada, lo siento, debo admitir que soy feliz así, al menos, y espero compensarles al menos con una obra, bueno sé que no les importará a ellas si esto sale mal, si las Mujeres creando se enteraran me odiarían, quizá intervenerían mi casa y me crucificarian en una cruz echa de penes, no bueno... al menos tendría más visitas en mi periscope.
Le conté a mi hermano, al mayor, en qué iba a consistir mi performance y me dijo que él también quería ser artista, a la próxima semana voy a hacer también mi performance, me dijo. Y digo, bueno, supongo que ésa es la idea, no?...
En mi botella de whisky etiqueta negra tengo para tomar un vaso de dos dedos de whisky, y cuando lo haga no volveré a tener whisky.... pero está allí y quisiera cogerlo con mis manos y beberlo sin miedo, a dos dedos, a tres dedos, vaciarlo, que no quede ni una gota, pero luego que haré con el resto de los días, faltan muchos...
Otra cosa que me antoje fueron esos deliciosos chocolates con maní pero de la Empresa Condor, el Ceibo ya no me gusta tanto.
Otra cosa que me antoje fueron esos trenes de juguete que siempre tienen los millonarios en alguno de sus cuartos, y juegan y los cuidan, los quisiera.
Otra cosa que me antoje tener de nuevo, son esos juguetes robots que llegaban por la década de los noventa, con sus luces parpadeantes y todo.
Otra cosa que me antoje ser por un momento el señor que es mi vecino que cada tarde a eso de las 14 se pone a lavar su taxi, y a arreglarlo y a pulirlo, y luego se va a trabajar toda la noche,
otra cosa que me antoje fue ir a una cafetería que hay por el Cruce de Villa Copacabana, es de color narana, es un local pequeño, sus masitas no son muy ricas, pero el café sí, es una máquina grande que se parece a una que vi en el Alexander Cofee.
Otra cosa que me antoje fue ir de nuevo a beber por la ciudad, una vez hicimos eso con mi hermana, era día lunes y yo estaba con una resaca maldita, le dije, te voy a hacer madurar, y te voy a hacer ver la ciudad, y vas a dejar tantas ñiñerías, bueno algo así le dije, y entonces la llevé por la ciudad, en plena tarde, salimos tipo una de la tarde, fuimos hasta el Cruce de Villa Copacabana y le dije vamos a ir comprando cervecitas en lata a medida que vayamos encontrando tiendas, porque no sé por qué pero yo le tengo un amor especial a las tiendas, y así, entramos incluso a una misa, a mí me gustan las misas de los barrios más que del centro, o de la zona sur, las siento más sinceras al menos, es decir hay la falsa mojigatería y las mentes estrechas que se escandalizan cuando ven un pene, pero al menos es hasta podríamos decir una mojigatería más sincera que las de las viejas coloradas que van maquilladas a misas... en todo caso ambos lugares me parecen bastante agradables, al final de cuentas, puesto que lo que más me gusta es observar, pero si me dan a elegir elijo las misas barriales y así caminando llegamos a Villa Fátima y en cada tienda comprábamos una cerveza en lata más y así sucesivamente, cosa que incluso llegamos a las Delicias y aproveché para ir a orinar en la pared de la casa de una novia que tuve en el colegio, y luego llegamos ya no sé a qué zonas y ya se hizo de noche. Pero fue en el día en el que pudimos ver las cosas más extrañas y poéticas, como una pareja de cholitas gemelas, un tronco con un candado, parques inverosímiles, una casa abandonada abarrotada de viejas radios y viejos televisores destruidos y con campañas propagandísticas que iban desde el MNR pasando por ADN, MIR, UCS, etc., hasta llegar al MAS. Le hablé un poco de los salmones y nos fuimos para la casa.
Al principio estaba tratando de cuidar la escritura, quería que piensen que capo este chico cómo escribe así de una tan bien, pero obviamente develé solamente mi mediocridad, estuve usando algunos textos reciclados volviéndolos a usar eligiendo partes, que es lo que al final de cuentas se hace en un proceso de escritura, se tienen ideas pre elaboradas, pero todo se fue a la mierda, y decidí enfocarme más en publicar algo cada quince minutos (además también de que ya no sé que más decir, no tengo un argumento, no tengo mi escaleta, ni tengo mi ABC, no tengo los dos plot points necesarios, estoy navegando así nomás, como con la brújula de Jack Sparrow), no sabemos a dónde lleva este viaje, pero estamos embarcados, y debo disfrutarlo porque ya se acaba, el segundo día ya está muriendo, auxilio!, y entonces decidí hacer algo que inconscientemente resultó ser lo que yo uso como una técnica de actuación (supongo que esto tendrá un poco más de recepción, puesto que hay mucha gente que me ha pedido que por favor me dedique a la actuación y deje la dramaturgia en manos de los adultos, (para mi percepción de niño, yo diría adúlteros) pero como siempre me cago en lo que digan estoy aquí, (de la mierda nace la flor de loto - cállate Jodorowsky!)disculpen a este mi amigo que irrumpe de rato en rato, bueno, decía que, y muchos dirán (Winner por favor deja de fantasear, por qué dices muchos?) que esta técnica no es mía y que en realidad es bastante obvia, y bueno que mas da, es la siguiente: Actuar en el presente, siempre... la cual es una verdad a medias, porque sigo creyendo más en mi método de la intertextualidad escénica, pero que no deja de tener su grado de verdad, es decir, no usar lo que ya funcionó una vez, sino olvidarlo y estar en grado cero cada vez, ni siquiera luchar porque venga el texto ni lo que va a pasar, sino fluir, como una ruleta rusa, claro que esto es bastante riesgoso pero al mismo tiempo vertiginoso y lleno de vida.
Ok., comparto con ustedes la opinión de que esto es una verdad a medias.. peor en el caso de la escritura, en el que tarde o temprano hay que organizar las cosas... pero normalmente prefiero dejar esa partecita para antecitos que tarde, bueno, no es que prefiera, es simplemente que así resultan terminando las cosas.
Hoy me informaron que acabo de perder una materia en mi carrera, dicen que estoy más atrasado que los demás... no sé dónde está el grado de objetividad en esa afirmación... pero bueno admito que llegué tarde a clases las pocas veces que logré ir a clases... es una frustración porque era una materia anual, y ya es el segundo año que la estoy repitiendo... Por un lado es bueno, odio ese lado mío que va a clases (y que de vez en cuando las disfruta) y que está con su botellita de agua con el rostro muy serio, realmente como si esa clase importara algo o como si iría a ser el fin del mundo no atender bien alguna cosa, odio esa parte de mí, pero es la condición de seguir viviendo aquí en mi casa, y es absurdamente, la condición para poder seguir haciendo teatro, a mi madre le tranquiliza un poco la idea de que yo esté tomando esta carrera porque piensa que así luego trabajaré dando clases o algo, ella no se imagina que mi intención es no trabajar nunca, de hecho planeo ir llevando este performance a mi vida real real, espero lograrlo algún día... Lo único que pido es algo de cerveza y comida... incluso podría dejar atrás mi vida sexual, quizá visité algunas magdalenas de vez en cuando, y recurra al noble arte de la masturbación cada que se pueda, y es que cada vez me interesan ya menos las conversaciones, los flirteos, todo esa mierda que hay que hacer para seducir, y si algún rato empiezo a sentir ganas de algo, me basta masturbarme para alejar todas esas penosas ideas, ahora que si una amable señorita viene y me viola tampoco se lo voy a impedir no? Pero eso no significa que no las añore, aunque se como ficción, me apena mucho no haber nacido Lord Byron, o Cassanova,.... y obvio que uno nunca puede tirar las piedras ni escupir al cielo, y menos planear un corral de gallinas a partir de dos huevos, pero planeamos irnos lejos, abrir una tienda de porcelanas, encerrarnos en un cuarto blanco y performar la performance jamás leído, cada día. Les estaba contando un poco el asunto de las clases de esa carrera, y no le llego a decir infame porque he extraído cosas buenas, y con cosas buenas me refiero a títulos de libros, autores, pero a amarlos he tenido que aprender yo solito en un 75%, el otro 25% lo reparto entre la ayuda que me habrán dado unos dos o tres docentes. Además tal vez simplemente no nací para esas cosas. Aunque quién sabe quién nació para qué?.
Lo malo de esta performance es que cada vez me está convenciendo más de lo inútil que es ir allá afuera, estoy mejor aquí, acabo de poner el señor de los anillo y recuerdo mi adolescencia y todas mis ideas se aclaran lentamente, poco a poco, como en un conventillo, las batallas se hacen más innecesarias, los vientos soplan lentamente, y estoy disfrutando un ocaso más aquí, mi cuarto oscurece lentamente, nunca estuve tan consciente de la muerte como ahora... y me gusta esa conciencia.
Algunos dicen que quedó lejos la idea del filósofo que se va a las montañas y yo pregunto, por qué?. que el Arte es relacionarse con todos, y y digo por qué?... y ellos me podrán decir por qué también a mí. Y yo digo cada cual a su conejo. Es extraño que lo que me impida la soledad absoluta sea justamente mi otra gran pasión por así decirlo, el teatro. Uno debe ir a ensayar, debe llevarse bien con las personas, sino sonríes se enojan, si quieres no hablar mucho se enojan, y entonces uno también se enoja añorando el espacio propio, la casa, la cama. Y calma clamamos, calma, un poco de calma por favor. Nunca me ha interesado respetar el lenguaje y eso no signifique que no admire a Borges, pero simplemente no me da la gana de hacerlo a su manera, ni a la de nadie. Tardé en descubrirlo. Dos días tarde, y eso, casi dos días encerrado.
Amo las portadas de los libros, podría tener relaciones sexuales con éstas, y quisiera quedarme aquí y leerlos todo el tiempo.
Quizá lo haga un día. Espero que no sea muy lejano, porque voy envejeciendo y cada segundo que pasa me duele, cada minuto lejos es una intertextualidad perdida, un nodo de la red que no pude conectar, del ya estar lejos de Borges o de Proust es estar más lejos aún, infinitamente, como esas torres.Y al decir lejos no quiero decir lejos no solo como personajes escritores sino también de la lectura concreta de sus libros, porque a qué leer a Borges si no has leído la Divina Comedia, y a qué leer a Proust si no has leído las Memorias de Ultratumba de Chateaubriand, y qué leer la Divina y las memorias si no has leído la Biblia, y eso a grandes rasgos nada más, y a qué voy a leer a Deleuze si no he leído a Sartre a qué Sartre si no has leído Heidegger y a qué Heidegger si tu línea temporal no parte desde que has hecho el amor con Platón, a qué ir al ruido de afuera si aún no he hecho el amor con Platón, y entonces cómo voy a saber las posiciones sexuales favoritas de Aristóteles si no he pasado por su maestro Platón, cómo voy a poder moverme al gusto de Kant o de Milton si no he sido una zorra, un puto asqueroso que lo ha hecho y se ha dejado hacer de todas las formas posibles con los anteriores mencionados e incluso con muchos más, cómo voy a lograr que acabemos juntos Proust y yo si mi libro de kamasutras culturales está sin figuritas, no podré abrir bien las piernas de mi cerebro ni el ano de mi conciencia, y cómo espero hacer el amor entonces con Derrida, ni siquiera voy a lograr que se le pare y no va a poder penetrarme es aún más imposible, yo creo (es mi punto de vista claro, como dice un amigo mío), hay que haber probado bien todos los falos desde Platón y Homero y todas las vaginas también claro, con ellas debimos haber logrado que nos aten y nos flagelen sobretodo, que Dickinson me haya agarrado a latigazos, que Simone me haya roto mi corazón y que entre ella y Sartre me hayan dejado extasiado, acabado y en la basura y hay que haberlos odiado y haber sentido también el asco de su semen en nuestros rostros, claro, haber estado abiertos, sí, ellos sí pueden penetrarme, vamos! que lo hagan!, yo los invito, pero para eso necesito invitarlos, ponerme vaselina, prepararme, y dinero porque me emputa leer en pdf, y sobretodo tiempo, no salir nunca,porque no es un trabajo fácil, claro que no.
Y de repente alguno de nuestros amigos se acordó de la gente pobre, porque nunca faltan almas nobles, claro que sí.
Bueno, no pude aguantar la ansiedad y me he servido medio dedo de los dedos que tenía de whisky... lo estoy tomando a sorbitos... y ya se hizo de noche... otra vez...
Salud.
El otro día fui a un matrimonio y me intoxiqué con whisky. Dejé todo vomitado el traje nuevo que me lo compró mi papá para mi cumpleaños. Fue una performance, sólo que ellos no lo sabían. Y encima delante de esos mis antiguos compañeros de ingeniería comercial, todos unos caretas, y yo que quería darles una lección de lo que es un hombre feliz. Terminé cayéndome mi papá tuvo que recogerme. Mis rodillas me siguen doliendo de hecho. Espero que sea normal.
Mi pelo comienza a estar grasoso, y eso que recién voy en el segundo día... increíble cómo pasa el tiempo. Mierda, mis partes íntimas también empiezan a agarrar olor. El olor de la soledad yo le llamo. Mi mano también tiene ese olor. Raro no? cómo dice una amiga mía.
He vuelto a caer en el hastío. Ese olor a soledad ahora no solo inunda mi mano, sino que lo inunda todo, absolutamente todo. Estoy asustado y petrificado, esto es una locura, querías acercarte un poquito, asomarte levemente a las ventanas de las casas de lo grandes maestros, pero con esto sólo puedes alejarte más y más. Escritura corrupta, ansiosa, aniquilante, devoradora. Cómo no te tomé antes?.... Y me faltan letras en la cabeza, ideas...
Estoy quizá empezando a pagar las deudas de un error que ya no tiene vuelta atrás. Por qué?, pues porque hay un compromiso, voy a tener que seguir adelante con una idea que no tiene ni pies ni cabeza, pero bueno, qué es lo queda al final de cuentas.
Leo, escribo, leo, escribo, leo, y entonces lo que vuelvo a leer ya no tiene sentido de nuevo, no creo salir vivo de esta histeria de esta historia horripilante; suena fácil decirlo, pero hacerlo sí que ya es otra cosa, los seis días que me quedan me parecen nada, un grave error de juicio.
Estoy yendo directo hacia mi impúdica muerte.
Capítulo 3.
Historia de un detective.
Llego a mi vieja oficina, una carta desesperada bajo mi puerta, un hombre está desesperado, quiere verme con suma urgencia, y en el final de la carta, una simple W hecha con un grafo dorado, la carta es manuscrita y la reproduzco a continuación:
"Señor detective, le escribo con suma exaltación y mis latidos están frenéticos, no encuentro salidas posibles, la amargada de mi madre ya me tachó de ridículo, de inútil, de idiota y demás adjetivos más hirientes todavía, y bueno quizá cometo un grave error al contarle todo esto.... La cosa es que ya no hay quien me tache de algo, y todos seguro pensarán que fui yo, con certeza, pero es alguien que me quiere mal... Señor detective, le ruego, le imploro, estoy muy desquiciado siento que me va a pasar algo, estoy en mi cama postrado, la puerta está abierto, señor detective una inmensa red se ha ceñido sobre mí, una red laberíntica, con minotauros y todo, con lamentos de Ariadnas y todo, señor, he visto catedrales mexicanas, he visto a Borges, a Octavio Paz, dándose la mano, concertando mi muerte, sí lo vi en una entrevista creo que era del ochenta, y vi a Proust masturbándose en su baño, esto no para señor detective!!!! oigo voces en mi cabeza todo el rato que me dicen que el hacha está a punto de caer sobre mi nuez, o avellana o como quiera llamársela... apresúrese por favor!!!!!!!!"
Al principio no le di importancia, tan adepto a mis propios procesos deductivos como suelo ser, en los que me gusta tomarme mi tiempo y hacer las cosas a mi manera, leí la carta, imaginé posibilidades hermosas, transposición de tiempos infinitos, empecé a soñar y terminé llorando amargamente pensando en la Guerra de Troya en Illión, me puse a buscar en la red y encontré la famosa entrevista seguro el otro también la habría visto en la red, y armé mi propia red de coincidencias, todo era hermoso, abrí un whisky pensando en si sería bueno ir o no a la casa de este simpático maniático o quedarme simplemente con esa carta formando un montón de posibilidades siniestras, armando hilos conductores, dejando migajas como pulgarcito por todo lado, y entonces me quedé dormido abrazado a mis rodillas, en el piso de mi oficina, me despertaron en la mañana, tenía todos mis huesos adoloridos, mi espalda entumecida, todo laxo, y hasta me había hecho pis encima, eran mis arrendadores, les dije que no podía pagarles nada en ese momento, me dijeron que tenía siete días para cancelar o que me echarían, le rogué que por favor no lo hicieran y entonces llegó uno de esos carteros antiguos sobres en el sobre habían quinientos bolivianos y una nueva carta, y un pedazo de cabellos, los tengo acá justamente... pagué inmediatamente los quinientos bolivianos como forma de adelanto a mis arrendadores, que se fueron un poco más tranquilos y leí la segunda carta en la que el pobre W parecía todavía más patético si puede caber, la carta tenía manchas amarillas, lo cual me dio a pensar que quizá sería whisky, o café, manchas verdes, un sandwich de palta quizá, pensé, la carta sobretodo tenía un fuerte olor a soledad si es que la soledad puede tener algún nombre acaso, en todo caso decía lo siguiente:
Señor detective, se lo he suplicado pero usted no me hace caso, lo he esperado toda la noche colgando de un hilo, literalmente, ya no digamos hilo cibernético, arácnido, o de filigrana dorada, sólo digamos que estoy así tendido en mi cama sin poder levantarme ni para ir al baño, no puedo salir, me pasó como esa película surrealista tan bonita de Luis Buñuel, sólo que en mi caso como no es ficción, ya no es bonito, señor detective apiádese por favor, es el único en el que puedo confiar, el espíritu de Freddy Mercury me ha susurrado su dirección, su nombre, su codigo postal, si señor detective se apareció flotando en una de las botellitas de mi orín y me dijo ése detective es el único que podrá salvarte de este embrollo en el que te has metido, envíale a él la carta, pero debe apurarse porque sino estarás muerto, y tú no quieres estar muerto verdad?, puesto que no eres yo Freddy Mercury que aún muerto sigo vivo, eres simplemente W, ajajajaja, pero bueno, díselo rápido envíale 500 bs, en un sobre, y eso hice, seguro te preguntarás cómo pude enviarte esta carta si estoy postrado en mi cama, y la respuesta es bastante simple y seguro tú ya la sabes... ves?... eres el único que puede ayudarme.... estoy llorando, ya no sé qué hacer... cuando vengas no te acerques a la cama! maldita sea, estoy abandonado..... ujumm.... (gime, llora), todo me pasa por no hacer caso a mi mamá que me cantaba tantas veces esa bonita canción y yo la desobedecí... Pooor W... poor fly.... la recuerdas verdad?... Apúrate, por favor"
Ni siquiera tuve que pensarlo si quiera, yo sabía cuál era la canción, en realidad es un poema de 1827 de Mary Botham Howitt, y que Lewis Carroll menciona en Alicia en el País de las Maraviilas, e incluso me lo sabía de memoria, una de sus estrofas rezaba así, la traducción es mía:
(Canta:
[the spider and the fly]
... STAND BY ME PLEASE!
Estoy seguro de que debes estar cansada querida mosquita,
Volando allí, en volutas tan altas,
por qué no llenas de zumbidos mi blanca cama?
Es de fino lino - Tiernamente la araña tejedora le recita...
Y entonces ya no lo dudé más, era una cuestión casi de amistad, fui a visitar al extraño W, en ese momento un desconocido para mí, un jamás leído.
El detective observa a lo lejos una vieja casa de puerta metal pintada de marfil.
D: (Grabándose) Fanny, son las 10:30 am, estoy a punto de entrar a la casa de W, a pesar de que una parte de mí se niega rotundamente a hacerlo,y siento, por estúpido que parezca que yo también debería hacer caso a la moraleja de esa bonita canción infantil de la mosca y de la araña. Pero era deber de la mosca caer en los halagos de la araña, ya que sino cómo se completaría la poesía... Fanny, Diane: debo hacer poesía.
En la puerta hay un tronco talado. El detective lo mira. Entra. Adentro esta W, temblando de tristeza, frotando sus rodillas que le duelen a morir.
W: El detective me ayudará. Estoy seguro de que me ayudará, nada le cuesta
a él ayudarme, sólo debería tener que mirarme, esforzar esta actitud cobarde,
reabrir mis puertas mis canales, la esperanza es lo último que se pierde señores.
...
D: W?...
W: Sí, soy yo… al fin llegas! Tanto tiempo te esperé, por qué tardaste
tanto?... maldita sea!
D: Lo siento me perdí en intertextualidades…
W: Sí, definitivamente eres tú, Freddy no estaba equivocado…
Por favor, dame un
abrazo, estoy tan sólo…
D, quiere acercarse a darle un abrazo a
W.
W. Pero no te acerques!, dame el abrazo desde allí… así nada más… no te
acerques…
Se dan un abrazo en la distancia.
Se miran, se reconocen, estaban
destinados a encontrarse y sueltan chispas al mirarse. Por qué habían tardado
tanto en encontrarse?, nunca lo sabrán.
D: Por qué no quieres que me acerque?
W: Es que si te acercas quedarás atrapado mi amigo Detective, serás una
mosca más, como yo, que he quedado atrapado como tú ayer, sólo que lo mío es
más grave, estoy hasta el cuello con las redes, apenas puedo moverme…
D: …?
W: Saluda a las cámaras… jaja!
D: De qué hablas?... no hay ninguna cámara…
W: Ah! Mi ingenuo amigo!, estamos rodeados de cámaras y de público… quizá
aún no eres capaz de verlo, pero es así…
D: Quién nos mira y por qué?... Por qué dices que no puedo verlos?
W: Sucede que hace un par de días comencé una performance, y ahora el
tiempo se ha alargado, no sé en qué día estamos, pero alguien nos observa…
D: Pero es tu cuarto y no hay absolutamente nadie!!
W: Todo empezó con la performance, tenía que encerrarme por siete días a
escribir mi obra, todo se transmitiría en vivo por las redes, y luego empecé a
notar que de repente, durante flashes muy cortos, aparecía en el escenario de
un teatro, presentando ya la obra, terminada aún a pesar de que ahora ni
siquiera la he terminado… al principio mi madre, mi hermana, mi hermano me
traían comida, algo emputados obviamente, pero lo hacían, recuerdo haber
recibido unos tres almuerzos, e innumerables tazas de café, mi gato también venía
a acompañarme… poco a poco sus apariciones se hicieron más intermitentes y más
aisladas, y cada vez que entraban ya ni me miraban, empezaron a volverse una
especie de zombies despectivos para conmigo… mi hermana entró y me dijo que mi
mamá le mandaba a preguntarme si de veras planeaba no bañarme en toda la
semana, no le contesté, porque de eso se trataba y no apareció más, mi hermano
lo mismo, la última aparición la hizo mi madre, me trajo una taza de café y un sándwich
de huevo, me miró y me dijo, tienes que estar echado necesariamente?, yo no le
contesté, qué ridículo me dijo, mira las arañas se están amontonando en las
esquinas, deberías limpiar me dijo, yo hice como que no la escuchaba, porque de
eso se trataba, y antes de salir dijo, ahora volvemos. Y desde entonces no
volvieron. No volví a verlos ni una vez más. Los días han pasado estoy muriendo
de hambre, al principio quise respetar lo más posible la premisa, pero al darme
cuenta de que ya nadie volvía y de que realmente no había comido nada y estaba
muriendo de hambre, decidí hacer trampa, poner que iba al baño y aprovechar
para ir por un poco de comida, y entonces fue que me di cuenta de que ya no
podía salir de mi cama… Por favor dame algo de comida, estoy muriendo de hambre…
D: Eso supuse y te traje un Whopeer doble….
W: Oh! Mil gracias, dámela por favor, pero no te acerques….
Le lanza la hamburguesa…
W: Mmmm… cómo supiste, es mi favorita, cómo lo supiste?...
D: No sé, pasé por Burguer King y estaba en promoción, y entonces te la
traje, coincidencia supongo…
W: Nada de eso, eres el mejor detective del mundo, por la carta supiste
que era mi favorita, eres el indicado lo sabía… bueno… ellos lo sabían…
A propósito, ya sabes
quién te llevó mi carta?...
D: No…
W: Lo sabes… sí que lo sabes, anda no seas tímido, dímelo… es tan obvio…
D: Tengo una opción en mi cabeza pero… es tan estúpida… y sólo válida en
el plano de tu locura, claro…
W: Ninguna locura amigo, vamos, dímelo… dímelo!!!!!!!!!
D: Era Hermes… el mensajero griego?!
W: (Muy excitado)… Síiiiiiii, exacto, eres el mejor…. Me ayudarás verdad?,
dime que lo harás, por favor!
D: De no ser así, no habría venido, no lo crees?
Capítulo IV.
La tragedia de la bañera sangrante os relato.
W señala la bañera.
W: Están ahí…?...
D: Qué mierda es esto huevón, qué mierda es esto!?
W: Qué, qué ves?
D: Estás loco cabrón, qué mierda has hecho…
W: Qué, qué?!
D: Hay pedazos de cuerpos descuartizados huevón, qué mierda te sucede,
joder, aléjate de mi mierda!
W: No puedo moverme ni siquiera de aquí!
D: Qué mierda es esto, por la recontra puta que te parió…
W: pues debe ser eso! Yo te lo dije”
D: Qué?!
W: Debe ser mi madre, yo te dije que algo raro pasaba..
D: Esto no es algo raro huevón, es el producto de un psicópata, esto no es la
inminencia de una revelación que no se produce, esto es el fruto de un
psicópata, eso es! Carajo!
W: No, no, nada que ver… Marcel ya me habló de que esto pasaría…
D: Quién es Marcel?!
W; Marcel Proust! Quién más va a ser!
D. Estás loco huevón!
W; No, no para nada, para nada, tienes que creerme justamente tú eres el
detective que tiene que creerme…
D: Qué es esto?!.
W: Qué..
D: Aquí hay seis pares de manitas huevón, las veo allí flotando… Seis,
huevón, no te conformaste con matar a una persona, te tiraste a tres, y te
quejas porque ya nadie te trae comida!.... Ahh!!!
W:Hagas lo que hagas no te acerques a la bañera!
D: Qué?...
W: Acabo de darme cuenta…ahí está la arañita cantora..
D: Ahora de qué mierda estás hablando!
W:La arañita, la del poema, sus redes están en esa bañera, y aquí en mi
cama, y se está alimentando de esos cuerpos… Oh Dios mío! Por qué las arañas
son tan crueles!!! (Llora desconsoladamente)
D: Esto ya ido muy lejos men, ve tú cómo solucionas esto, porque ya te
fuiste a la mierda… no voy a denunciarte, diré que no vi nada, será mi fracaso
definitivo como detective pero es que esto ya es demasiado huevón… es que estás
tan enfermo, cómo pretendes que te crea,
que acaso te entienda si quiera, y quieres decirme por qué mierda la
bañera está inundada de tu aroma de la soledad si supuestamente no tuviste nada
que ver?....
W:
Es el aroma de la
humanidad… cómo no iba a estar en todo lado?...
Por qué las mataron?...
ahora si te vas…quién podrá ayudarme?... me he quedado asquerosamente solo… y
si no descubro como salir de esta telaraña el hacha que está sobre mi nuez o
avellana caerá también… Seguro cuando termine la performance moriré…
D: Con un demonio!... vasa seguir con eso!!!
Yo me voy!!!
Se dispone a salir coge su sombrero de
la silla ya en la puerta observa a W que llora desconsoladamente, comienza poco
a poco a sentir pathos… llora también…
D; Maldita sea!!...tienes razón… por qué no… por qué no… después de todo
eres el único que ha confiado en mí después de tanto tiempo…por qué no puede
ser como tú dices… está bien te comprendo, lo lograste ya me puse en tu lugar
como suelo hacer siempre, comprendiendo al asesino como siempre… no te creo
nada, pero me imagino ser tu… y hasta estoy llorando contigo.
W se va congelando en su llanto, un
hacha asoma por su cabeza y una red, relámpagos del furioso Crónida… Un dragón.
6. Deux ex machina.
La máquina de hacer
feliz. D es W y W es D
D: Siempre me sucede esto, nunca puedo llegar al final de un caso,
me pierdo en las ramas, me gusta divagar, encontrando pistas falsas, imaginando
soluciones imposibles… lo siento…
Me gusta la investigación, me
gusta el proceso, es tan mágico y hallar al culpable sería horrible… ¿una vez que
resolví un caso, lloré horas por aquel asesino?... me encariñé tanto con sus
métodos que no quería denunciarlo…
Reescribo un fragmento:
El detective observa a lo lejos una vieja casa de puerta metal pintada de marfil.
D: (Grabándose) Fanny, son las 10:30 am, estoy en la zona de W, es muy raro pero aquí hay un ambiente tremendamente navideño, es estúpido porque recién estamos comenzando octubre. Ahora mismo estoy viendo la puerta de W y estoy a punto de entrar aun a pesar de que una parte de mí se niega rotundamente a hacerlo y siento, por estúpido que parezca que yo también debería hacer caso a la moraleja de esa canción infantil de la mosca y de la araña. Siento que en este momento yo debería decir también:
El detective observa a lo lejos una vieja casa de puerta metal pintada de marfil.
D: (Grabándose) Fanny, son las 10:30 am, estoy en la zona de W, es muy raro pero aquí hay un ambiente tremendamente navideño, es estúpido porque recién estamos comenzando octubre. Ahora mismo estoy viendo la puerta de W y estoy a punto de entrar aun a pesar de que una parte de mí se niega rotundamente a hacerlo y siento, por estúpido que parezca que yo también debería hacer caso a la moraleja de esa canción infantil de la mosca y de la araña. Siento que en este momento yo debería decir también:
Oh no no, querida araña – dijo la mosca,
He oído decir que quién sube por tu caracolada casa
No tiene a Dédalo para bajar de nuevo.
Pero, Dios sabe que no tengo opción!, y es que todos ya sabemos
cómo acaba esto, es tan obvio… ¨¨¿por qué sino Orfeo mira a Eurídice, aún consciente?,
pues por la misma razón que la mosquita caerá inevitablemente en las redes de
la araña una y otra vez cada que volvemos a leer el poema. Pero la mosquita en
realidad sólo se hace a la tonta, ella sabe que tiene que caer para que la
poesía exista, Orfeo sabe que debe mirar para que lo recordemos y derramemos
lagrimitas cada que los leamos de nuevo y que por más qué les digamos no mires
Orfeo, no caigas mosquita, ellos lo harán, sabios y conocedo es que ese dolor de alguna
manera nos gusta, pues si no existiera no serían poemas.
Respira hondo.
Diane, Fanny.
Expira lento.
¡Debo hacer poesía!
!Debo entrar!
Se lleva una mano al pecho y entra finalmente a la casa. En la puerta hay adobes de sal y un tronco
talado.
NO OLVIDEN REFRESCAR O ACTUALIZAR LA PÁGINA DE RATO EN RATO PARA VER EL AVANCE DEL TEXTO.
CUANDO AGREGUE ALGÚN TEXTO EN O TRA PARTE DE LA OBRA DIFERENTE A LA CONTINUIDAD QUE VA TENIENDO LO RESALTARÉ CON ALGÚN COLOR
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