jamás leído dia3.

Dijo Dios: "Acumulense las aguas de debajo de los cielos en una sola masa y aparezca suelo seco. Y así fue. Llamó Dios al suelo seco "tierra" y al cúmulo de las aguas llamó "mares". Y vio Dios que estaba bien.
Dijo Dios: "Brote la tierra verdor: hierbas de semilla y árboles frutales que den sobre la tierra fruto con su semilla dentro, según su especie. Y vio Dios que estaba bien. Y atardeció y amaneció el día tercero.

El snob.

Qué rápido pasa el tiempo ya estamo en el día tercero.
Hoy soñé con Marcel Proust de nuevo, estaba echado en su cama justamente y mi cuarto cubierto de planchas de corcho. Una crítica me acusaba de que mi obra había sido un acto de vanidad.
Desperté feliz.

Con el pequeño éxito de mi primer obra y con mi creciente carrera actoral he podido entrar un poco ya en los círculos, ahora ya me abrazan cuando aparezco en alguna fiesta, eso cuando me invita una amiga mía, y brindamos y conversamos, me invitan galletas de marihuana que acepto con gusto, tomo whisky y pinto mis uñas de la mano derecha de rojo, las de la izquierda de negro, como en todo algunos son más amigos míos que otros y los he llegado a querer bastante, y creo que ellos ya sienten una pequeña simpatía por mí, soportan de buen humor mis aparentes excentridades, mis manías presuntuosas, que en realidad son vanidades. Y por eso desperté feliz. Por qué, que más puede querer alguien que estar conversando feliz en una de estas reuniones, bebiendo hasta el amanecer, celebrando nuestra alegría de llamarnos artistas y de darnos el espaldarazo. Siempre reímos bastante y tomamos botellas y botellas de tequila, en las noches somos así de divertidos, ya en las mañanas, no nos volvemos a ver, y si nos vemos es extraño. Es una amistad nocturna y de pura diversión a la antigua usanza de los andaluces. Espero con ansia la fiesta de clausura de la Bienal, podremos hacernos gracias entre todos, y todo súper bien. Para mí es un poco sentirse menos solo, olvidarme de la muerte por un momento, ese brillo de los vasos, ese porrito, esas risas hasta llorar, y esas sensibilidades, ese imaginarme que estoy en París, simulando ser Proust, o Wilde, aunque eso solo está en mi cabeza, claro está, y bebiendo ajenjo y jengibre, escuchando a Reynaldo Hahn, mi mente pinta duquesas y condes y a cada rato olvido la constancia de que en realidad es 2016, en La Paz, Bolivia, y entonces el contraste me parece tan deprimente, nostálgico y hermoso que no puedo evitar derramar algunas lágrimas, y quiero volar, claro que quiero volar, quiero matar neuronas con mis amigos, decidir, como dice la canción, si quiero una droga o si quiero mezclar todas, bailando en una discoteca, todo un grupo de gente más desinhibida de lo normal, seguro artistas pero para mí todo se vuelve en cámara lenta y claro, digo debería estar en casa, leyendo, escribiendo, y eso me hace sentir más parisino todavía, recuerdo que Marcel no se encerró hasta cumplidos los treinta, cuando murió su madre, y entonces dedicó todos sus días de vida a su novela, y vuelvo a la fiesta y comprendo que ya me queda poco tiempo, y entonces es que vuelvo a casa, y miro aterrado mi presente, pero me gusta estar aterrado, no tener trabajo es como si fueses un niño todavía, y yo siempre he sido un niño, este cuerpo que ven no soy yo, no es mi culpa estar envejeciendo tan horrible, en mi interior soy un niño y quizá por eso me enamoro tanto de las niñas... A veces nos encontramos en un café y charlamos horas y horas sobre nuestros puntos de vista  del Arte, alguien siempre pide jengibre y yo siempre cerveza con miel, y alguien pastel de arándanos azules, y fumamos un cigarrillo o dos, luego vamos a ver alguna función o quedamos para otro día, hasta que nuestras energías se acaban y ya tenemos suficiente de nosotros y nos despedimos entonces.

...

W: Sentiría tanto tener que haber trabajado tanto para no lograr acabar y dejar mi obra a medias. Tengo miedo de que la muerte me alcance... y bueno el hacha está sobre mi cabeza, sólo me falta saber cuándo caerá, si ahora o más tarde.

Y es que tengo tantas ideas en mi cabeza, bueno quizá no tantas, quizá la mitad o la cuarta parte de las que tenía Proust seguramente, y sin embargo eso ya es bastante, y mi nuez está latiendo, pero el hacha está cerca, y no sé si algún día lograré sacar a los peces. Es decir, me costará años mostrar la telaraña completa, por ahora sólo muestro redes sin sentido, me costará tantos años llegar a algo... y no sabemos si lo lograré y es justamente esa tensión del hacha sombre mi cabeza, que no sabemos si caerá definitivamente, o si sobreviviré, hasta entonces vivo en constante espera, atrapado en redes que no puedo hilar ni organizar y con un hacha blandiendo sobre mí su violencia. Atrapado sólo me queda performar para siempre. Entonces quizá logré descubrir antes de la inminente caída del hacha sobre mi nuez, o avellana como quiera llamarse.

Y a ello dedicaré lo poco que queda de mi vida. Seguramente a la muerte de mamá podré abandonar la carrera definitivamente, y dedicarme al teatro y a la literatura, que quizá sólo sean uno, permítanme soñar, no hago daño a nadie, creo... Cuántos años más me quedarán veinte, treinta?, cómo sea que fueran no son nada.

Esta historia de la muerte se instaló definitivamente en mí. Como un amor. No es que yo amara la muerte, la detestaba. Pero después de pensar en ella de cuando en cuando como una mujer que no amamos, ahora la idea de la muerte se adhería a las capas más profundas de mi cerebro, tan profundamente que no podía ocuparme de una cosa sin que esa cosa atravesara en primer lugar la idea de la muerte. La idea de la muerte me daba una compañía tan permanente como la idea del yo.

Nos separan las lecturas, de nuevo, estos personajes habían leído en su adolescencia y niñez, yo no, entonces debo ponerme necesariamente al día, pero me queda poco tiempo.

Borges quedó ciego a los cincuenta. Proust murió a los 51. Pongamos que hasta sus 27 leyeron lo que yo hasta ahora no leí. Entonces a partir de ahora tengo 27 años para más o menos alcanzarlos. Para entonces tendré 54 años. Proust escribió su obra maestra en catorce años más o menos. Borges escribió a lo largo de su vida pero su obra más importante la hizo en ese tiempo digamos… Entonces pongamos que a mis 54 estaré preparado para empezar mi obra maestra, redondeemos, seamos generosos y digamos que a mis cincuenta, Dios quiera mi talento esté fuerte todavía (eso igual dándome la generosidad de aceptar que tengo algúntalento), Entonces tendré digamos 15 años para escribir esta obra maestra, y entonces tendré 65 años. Mi padre ya tiene 69, y aún puede leer, aunque no lea nada, y mi madre está por los sesenta y aún trabaja y ambos tienen el generoso corazón de que aún puteando me mantienen, me dan dinero para algunos libros, pagan algunas veces mis viajes en avión, me traer el almuerzo, el té y la cena… Increíblemente estoy logrando seguir los pasos de mis maestros, aunque sea por siete días, luego de mí dependerá. Y como ya dije, en poco tiempo podré abandonarlo todo y dedicarme el mayor tiempo a esto. Pero y el teatro?... Ese también me obliga a estar tiempo fuera, a ir de viaje… Pero bueno, digamos que logro coordinar bien el tiempo, como Brecht, como Beckett, como Sófocles… y viendo mi cuestión genética, parece que padeceré una serie de molestias estomacales sobretodo, dolor de rodillas, de espalda, pero cosas soportables en la medida en que algo es soportable, por tanto desde ahora deberé reducir tristemente, mis dosis de whisky y de cigarrillo, y curar de una vez esos hongos y entonces quizá llegué mejor parado a los sesenta y ojalá con lucidez y fuerza. De todos modos debo prepararme para estar en mi mejor forma posible para cuando llegue a mis cuarenta y cinco, edad en la que seguramente estaré en mi pico mental, y que si no la descuido podré alargarla hasta los sesenta y cinco, por qué no? Goethe acabó el Fausto con más de ochenta años. Si lo logro entonces quizá finalmente llegue a mí mismo (sea lo que sea eso). Al finalizar esta obra maestra quedaré seco, oliendo a soledad. Mis abuelos murieron entre sus 76 y 80 años, eso significa que tendremos tiempo de disfrutar el cuarto y la contemplación una década, esperando la muerte y nada más, puesto que estaré ya inhabilitado para crear, me dedicaré a leer, y como aún tendré vista, al menos no hay otros indicios en  mi genética que digan lo contrario, quizá aún pueda acercarme un poco más a Borges y a Proust y a todos ellos. Todo ello si el hacha no me cae antes. Que así sea entonces.

Poor fly… bye, bye….

W se lavanta de su cama y espera en la bañera.

W: Mamá, hermana, hermano… me ayudan a bañarme?... por favor!

Rayos y truenos.

W es Clitemnestra:

: Una red sin salida, cual la trampa para peces eché en torno a su cuerpos y caen en la bañera. La tragedia de la bañera sangrienta os relato.

Queen, un cuadro de Richard Dadd, un Sueño de una noche de verano, Shakespeare, Romeo y Julieta, Príamo y Tisbe, Freddy Mercury, Onetti fumando en su cama, Octavio Paz junto a Borges en una entrevista en una catedral de México. La Red de la Tecnología.

Y la cámara se va alejando, sólo va quedando la nuez avellana. cerebro de Winner.

Me pregunto cómo alguien podría ser capaz de escribir algo sin las dudas que asaltan constantemente su cabeza? que qué sentido tiene hacer esto, sí de nuevo la pregunta, mágica y esencial, rotunda, problemática, esencia, que vuelva una y otra vez y aquí en el silencio crearemos tratando de darle una respuesta quizá no directa pero al menos lo más profunda posible, corriendo hacia la muerte :sí, pero haciendo que cada minuto lo valga lo obra sí, Sí...!!!! Así estemos totalmente solos, acomplejados, abandonados, tristes....

Anoche cuando sentía que por fin la inspiración me recorría, que por fin una musa había sido tan cortés como para visitarme al fin, cometí el grave error de encender un cigarrillo, éste lo apagó todo en mí, de repente todo ha sido mareo, pero ese mareo también puede ser un estado de creación.

Cuánta gente que encuentras de cuando en cuando y que no vuelves a ver, compartes orgías y no las vuelves a ver, nunca más las vuelves a ver.

W encuentra en el bar a la mujer clisé de las novelas detectivescas.
La Beatrice terrenal.
Mística.
Sagrada.

W: El mal misterioso que me ha asaltado en esta casa ha abierto mis ojos. Quiero una vida diferente, serena, en la soledad de mi estudio. Lo que quiero es dar un giro a mi vida. Quiero renunciar a esta libertad y ser guiado amorosamente por ti siempre.
Dime que sí mi salvadora iluminada.
Escúchame.
No puedes rechazarme o volveré a caer enfermo.
Y esta vez para siempre.

El detective entreteje sus propias teorías.

: Quizá mucho de lo que W me ha descrito sería inconcebible para muchas personas, visitas de Dioses griegos, telarañas inmensas, escritores del pasado que planean asesinarlo. Su último delirio consiste en que según él la propia Literatura lo va a asesinar si no se apresura. O el Arte mismo. Y yo trato de no escucharle de no hacer caso a las sandeces que dice, sin embargo no puedo evitar sentir una sincera emoción porque acaso lo que me diga sea cierto en alguna medida. Y de hecho creo tener la solución al caso, W, ha atraído sobre sí una inmensa red de historias que ahora no puede controlar y que inevitablemente lo van a asesinar, y entre estas obsesiones ha construido y ha abarrotado su habitación de una infinidad de seres fantasiosos, ha abierto esa puerta que debería mantenerse cerrado, y esto no es nada nuevo, lo hemos visto en la historia interminable por ejemplo… Pero por qué específicamente la tragedia de Agamenón parece estar reconstruyéndose en su casa?, no lo sé, no tengo la más mínima idea, por qué esos cuerpos en la bañera, quién si no fue W podría haberlos asesinado?... es imposible pensar en alguna otra opción tiene que haber sido él, eso está más que claro. Y a la vez la claridad vuelve a esfumarse.

Sólo hay unas cuantas opciones, o fue Clitemnestra, y los cuerpos allí son los de Casandra y Agamenón, o fue W y los cuerpos allí son de alguna novia y de su amante, o de su mamá y de su hermana, o W es un fantasma y su cuerpo yace en la bañera junto a su amante, y entonces una novia celosa es la asesina, o W yace allí con su novia, y la amante es la asesina, o yacemos allí yo y W, yazco con su novia y W nos ha matado, y por culpa de sus malditas redes estamos en la bañera, sin pena  y sin miembros y entonces yo también todas posibilidades hermosas.

La rubia olvidada.

Cómo llegó esa rubia a ese bar y por quién llora?...

Quizá era novia del detective o de W, o de ambos?.,,

Nada raro que ella sea la asesina.

Y la rubia quizás es Fanny Van Ousburne y quizá ni siquiera es rubia.

Quizá el detective enciende sus cigarrillos con encendedores de níquel y de cobalto.

Quizá esa mujer tiene unas piernas magníficas, deliciosas, quizá lleva minifalda, y pantimedias negras, y quizá lleva un perfume intenso y de aroma ácido que alcanza las narices de todos, quizá, eso no lo sabemos, eso está velado a nosotros, eso sólo lo podrá decir el tiempo.Y quizá el color de su ropa interior es una esencia tan profunda tan de humedades preciosas que ojalá no nos estuviera velada. Cuántas mujeres bellas así he conocido, cuántas fragancias que despide hermoso pubis, pero al mismo tiempo desconocido. Oh maldito sueño es el amor, porque no puedes amarlas a todas y no todas pueden amarte, porque para amar a fondo es necesario ir más allá de varios encuentros sexuales, debes empezar a intimar también con la belleza del pensamiento, y empezar a tener la belleza, que la hay, de la cotidaneidad, de sentir que hemos vivido, que hemos hecho algo juntos, que hay vivencias, que hay arrugas y pliegues que se comparten, que entonces sería la parte fría del amor, y allí está una de las tantas imposibilidades del amor, porque debería ser al mismo tiempo el volcán de los primeros encuentros apasionados y al mismo tiempo la calma que precede a los huracanes. Otra imposibilidad para mí, y otra tragedia dentro del amor es no poder amarlas a todas las mujeres, y esto proviene de la misma anterior tristeza, porque cómo podrías pasar el tiempo necesario con cada mujer y terminar en ese grado de confianza y amor, y cómo mantendrías tal estado con todas las mujeres?, es simplemente imposible. Pero Beatrice era eso y mucho más. Y Dante lo experimentó y por eso los demás mortales somos ya simplemente la banda de los corazones solitarios, envidiando a la Beatrice de Dante, imaginándola cada que nos cruzamos con una mujer de mirada profunda, deseándola pero de manera imposible, inoperativa y triste, alarmada, confusa, como nosotros, y entonces tratamos de encontrarla en nuestro olor de la soledad.

Y desaparece con el líquido vital. Y sólo entonces uno puede dejar que la mente trabaje tranquila porque sino está perturbada el miembro está perturbada, uno no puede atender las bellezas estéticas si antes no ha calmado el apetito sexual, y por eso sudamos tan febrilmente, tan enfermamente, por eso cada que veo las medias blancas y las faldas azules de colegio levantándose meciéndose mostrando muslos adolescentes, transparentes, de olores frescos, de piel joven y brillante, quiero masticarlas y deglutirlas en mi interior.

Pero lo único que sé es que si existe esa mujer quisiera besarla. Sólo pensarla saca a mi pájaro de su jaula dorada. De quién podrá ser esa voz pervertida?...

Sólo quedan cinco días más, cinco miserables días más.

Robert Louis Stevenson escribió el Dr. Jekyll y Mr. Hyde en menos de una semana. Lewis Carrol tenía la base de Alicia en el País de las Maravillas en una noche tan sólo. Pero cómo equipararme si quiera a ellos, cómo si quiera intentarlo o provocarlo? Es imposible! Debo de estar haciendo una broma de muy mal gusto.

Fanny Matilda Van de Grift Osbourne Stevenson

Robert Louis Stevenson murió a sus 44 años, cómo logró haber leído tanto y ser uno de los más grande prosistas muriendo a sus 44 años? Además estando enfermo de tuberculosis, y por ello tener que estar viajand constantemente para encontrar un clima agradable en el que su salud no se vea tan afectada, siempre cambiando de aires... Dios mío cómo!!!!. Está enterrado en el monte Vaea en Vailima junto a su esposa Fanny.

Cómo instaurarse en ese mundo?.... No lo estamos intentando lo suficiente?

En qué estamos fallando?

Qué es lo que está tan mal?

Por qué no podemos hallar el A B C concreto?...

A: Winner quiere escribir su obra de teatro en siente días.

B: Aparece gente muerta en su bañera.

C: Viene un detective y lo arresta.

No.

A: Winner quiere estar con Fanny Van de Grift Osbourne (que según él ha re – encarnado en su alumnita Fanny de sus clases de teatro.)

B: Winner le propone a Fanny que se escapen juntos.

C: Winner termina en la cárcel por violador.

No.

A: Un detective quiere llegar a Vailima, lugar donde está enterrado Robert Louis Stevenson.

B: Consigue averiguar un caso en el que ganará dinero suficiente para llegar a Vailima.

C: Resuelve el caso, aparece en Vailima, pero termina extrañando La Paz, y el Illimani.

No.

A: Winner quiere ser un gran escritor, a la manera de Robert Louis Stevenson, Borges, Proust.

B: Para ello decide encerrarse en su casa, en su cama, no salir y dedicarse por entero  a la escritura y a la lectura.

C: Logra convertirse en un gran escritor o no logra convertirse.

Mmmmmm. Yo diría que esta posibilidad va en amarillo.

Pero y mi querido detective?...... (Tal vez tengas que renunciar a tu detective Winner, no olvides que no hay que encariñarse con nada no seas pelotudo) Pero y la rubia despampanante? (Tal vez tengas que renunciar a la rubia, jajaja) Nooooooooooooooo (quizá no estás listo para tantos nodos amigo, jajajaja) Ok… quizá comienzo a volverme loco.

Ampliemos las posibilidades en A, en B y en C….

A: es mi objetivo. Llegar a ser un gran escritor…. Qué me lo impide: A ver, cuadritos tangenciales ayúdenme:

W: Quiere ser escritor

Contingencias→ Está muy tarde y muy lejos, sus héroes literarios empezaron a leer desde muy niños él ya cerca a los 30 ha desperdiciado 27 años de su vida.

Oportunidades→ Borges ha quedado ciego a sus 50, Proust ha muerto a sus 50, Robert Louis Stevenson ha muerto a sus 44, Edgar Allan Poe a sus 40, así sucesivamente. Entonces W tiene la idea de que si empieza ahora a meterle a full y si la vida lo ayuda no matándolo tan joven como a sus héroes, podrá,a partir de que llegue a los 45 o 50 empezar a alcanzar a sus héroes, quizá no alcanzarlos del todo, aunque no pierde en su fuero interno la esperanza.

B: Decide que no va a volver a salir de su cuarto, de su cama, y que dedicará el 100 % de su tiempo a leer y a escribir.

Contingencias→ Hace teatro, y por tanto debe ensayar, viajar, relacionarse con gente, etc…

→Debe ir a estudiar, está en la Carrera de Literatura, odia tener que perder tiempo para ir a clases, y en tener que leer libros que él no quiere necesariamente leer. Pero debe ir para que su madre lo deje vivir en su casa y lo siga manteniendo, con el pretexto de que aún hace algo práctico y de que luego trabajará en algo relacionado a esa profesión.

C: Logra convertirse o no?

Sí, se vuelve famoso.

No, se queda estancado en las redes del conocimiento.

No, decide dedicarse por completo al teatro nomás.

No, sigue divagando como siempre….

Etc., etc., etc.,

Aliados de Win→ Pueden ser su Madre, su novia?, (El detective? Fanny? La rubia despampanante? → QUE NO CABRÓN, NO ENTRAN!!! CÓMO LOS VAS A METER!!! A LA FUERZA??? NO SEAS HUEVÓN!!!!!!!!!)

Opositores a Win→ Los amigos teatreros, su madre también, su novia también.

→ Conclusión seguimos en amarillo.

El detective observa a lo lejos una vieja casa de puerta metal pintada de marfil. 

D: (Grabándose) Fanny, son las 10:30 am, estoy en la zona de W, es muy raro pero aquí hay un ambiente tremendamente navideño, es estúpido porque recién estamos comenzando octubre. Ahora mismo estoy viendo la puerta de W y estoy a punto de entrar aun a pesar de que una parte de mí se niega rotundamente a hacerlo y  siento, por estúpido que parezca que yo también debería hacer caso a la moraleja de esa canción infantil de la mosca y de la araña. Siento que en este momento yo debería decir también:

Oh no no, querida araña – dijo la mosca,

He oído decir que quién sube por  tu caracolada casa

No tiene a Dédalo para bajar de nuevo.

Pero, Dios sabe que no tengo opción!, y es que todos ya sabemos cómo acaba esto, es tan obvio… ¨¨¿por qué sino Orfeo mira a Eurídice, aún consciente?, pues por la misma razón que la mosquita caerá inevitablemente en las redes de la araña una y otra vez cada que volvemos a leer el poema. Pero la mosquita en realidad sólo se hace a la tonta, ella sabe que tiene que caer para que la poesía exista, Orfeo sabe que debe mirar para que lo recordemos y derramemos lagrimitas cada que los leamos de nuevo y que por más qué les digamos no mires Orfeo, no caigas mosquita, ellos lo harán, sabios y conocedores de que ese dolor de alguna manera nos gusta, disfrutamos ese sentimiento de incomodidad de extrañamiento, la famosa revelación de la inminencia que no se produce. Saben que la tienen que cagar pues de lo contrario no existirían poemas.

Respira hondo.

Diane, Fanny:

Expira lento.

¡Debo hacer poesía!

!Debo entrar!

Apaga la grabadora, se lleva una mano al pecho y entra finalmente a la casa. En la puerta hay adobes de sal y un tronco talado.

W: Detective, ¿es usted?

D: Sí.

W: Lo he estado esperando. Por qué no vino anoche, ¿no le llegó mi carta?

D: Me llegó.

W: Entonces…

D: Tuve algunos asuntos que me hicieron retrasar.

W: Detective, siento la muerte más que nunca… mi cuerpo desgastado no quiere volver a salir. Me aterra que llegue la noche y es cuando más necesito un abrazo ¿sabe?... pero no se acerque a la cama o quedará atrapado también… El detective le da un abrazo en la distancia. Me dejaron abandonado aquí ¿sabe?... Se fueron todos... es mi segunda noche sin comer…

W entra en trance y de repente empieza a hablar como poseído y rápido, ininteligible.

…

W: Para ser escritor hay que ser capaz de abandonar las comodidades incluso dentro de las mismas comodidades y sobretodo no desconfiar del cerebro propio que siempre suele saber dónde llevarnos si lo obligamos a seguir remando.

…

Vuelve a su estado normal. Parece no recordar lo que dijo.

W: ¡Detective!... ¿eres tú?

D: Sí.

W: ¡Oh!, ¡gracias a Dios!... ¿Me trajiste algo de comer?...

D: Aquí tienes.

Le da una hamburguesa.

W: ¡Oh! ¡Muchas gracias, Bendito seas!

D: ¿Qué es ese olor tan terrible?

W: No lo sé supongo que se habrán tapado las cañerías… eso, sumado al olor de mi soledad… tantos días que no salgo de cama…

D: Nada de eso, apesta a carne en descomposición.

W: Yo no lo siento porque mi nariz ya se acostumbró. Es lo malo de las narices, se acostumbran fácilmente a cualquier olor, sea este bueno o malo.

Olfateando, recordando seguramente los consejos de Gandalf el Gris diciéndole a Pippin: Cuando estés perdido sigue tu olfato amiguito.

D: Viene de por allá.

W: Asustado. ¡Ah!

Entra en un estado de trance y atemporal. El siguiente texto parece no ser escuchado por el detective.

El cuarto de la bañera.

…

Qué miedo a perderte, perderte.

Si un día cambias de bando.

Si caigo en manos de mafiosos poderosos y de repente descubro que tú juegas con ellos, que nos has traicionado, y que secretamente me has enviado mensajes codificados, secretos, información clandestina que me oprime el pecho. Si en un juego gano poder matando a mis enemigos los cuales son cada vez más poderosos como en las historias de los narcotraficantes.

El mundo nos calla.

Un disco duro con tu información secreta, en el que me dices que salga rápido.

¿En qué me metí señor detective?

¿¡En qué me metí!?

¿Dónde está ella?

Mi corazón me duele.

A esta hora todos parecen inexistentes. Mi cerebro comienza a darme imágenes extrañas para la historia. Tengo miedo de seguir. De no diferenciar la realidad. Siento que estoy jugando con armas que no son para un joven como yo. Armas de grandes maestros que me están dando súper poderes y que en mi caso me están haciendo perder el equilibrio mental. Las fronteras empiezan a ser difusas. Como cuando el asesino comete su primer asesinato y luego mata ¡una y otra vez sin piedad! ¡Oh, asesinos, he entrado en sus mentes por un instante!

Empiezo a mirar cosas difusas que me han perturbado en sobremanera, nos han caído inmensas olas marinas, y nos han dejado muertos flotando a la deriva en algún estanque oscuro. He sentido la más pura desolación, he entrado en ella, y he entrado un poco al menos en la atormentada mente de Edgar Allan Poe: era la desolación absoluta, un lugar horrible. Mi cabeza me arde ahora. La redacción manuscrita ha generado pesadillas horripilantes en mí y por fin me he acercado un poco a los héroes.

Ahora sí las redes comienzan a atravesarme a su gusto, en su más temible estado y creo que si mi hermana no hubiera entrado trayéndome esa taza de chocolate caliente, ese pan de canela, esas galletas de agua, yo habría caído definitivamente en la locura, fue gracias a ella que he retornado, a medias, pero retornado al final de cuentas, a una realidad que ahora me cuesta tanto distinguir.

Ha sido una llamada de atención: W, no juegues con armas que aún no estás capacitado para manejar. Mi corazón aún late febril, las emociones están frescas, y ahora me toca a mí. Sí, señor. Yo debo ser ahora aquel valiente condecorado, aquel león, ya que en mi vida diaria fui un pusilánime, un patético cobarde. Ahora es momento de probar mi valía. Y esto es sólo el inicio, me digo. Y entonces me pregunto,  ¿hasta dónde podría haber llevado la desolación?, si mi alma no se hubiera tranquilizado en gran manera gracias a los pasos de mi hermana que me sacaron gentilmente del trance, si mi madre no le hubiera enviado mi taza de chocolate, con mi pan de canela y mis galletas de agua, ¿hasta dónde podría haber llevado mi trance, hasta dónde realmente? Si ellas no existieran, la desolación podría finalmente instalarse en todo mi cerebro y generar al fin los monstruos prohibidos, gigantes asesinos, olas marinas más grandes todavía. De alguna manera Marcel vino a decirme que esos monstruos prohibidos uno los crea a lo largo de toda su vida, pero que sólo pueden tener forma completa al llegar uno mismo a la desolación absoluta, al alargarla a extremos vívidos de locura que no puedan ser interrumpidos por los amables de pasos de hermanita, uno debe tener la certeza de que ningún ruido lo obstruirá en la creación de esos monstruos, y una vez creados uno debe llevar a cabo la hercúlea tarea de domarlos, y entonces te acercas un poco más al Olimpo. Pero este logro no es para nada gratuito. El pago es morir en la pira incendiado, la Gorgona petrificadora, la mirada de Orfeo. La pobre mosca, al final de cuentas.

Y hay que hacerlo. Pero la vida es breve y uno no puede esperar que los ruidos se callen simplemente por sí mismos.

Y entonces hay que hacerlo.

Hay que hacer poesía.

Fanny, Ross, Diane, Rebeca, Ruth, Esther.

No lloren por mí.

Me voy a hacer poesía.

W ahora comenzará a gritar desquiciadamente:

¡¡¡¡¡¡Ahhhhhh, no quiero que se corte la sensación, no quiero que se corte, calla todas las putas llamadas, todo eso me jode, calla los putos mensajes en el celular, las llamadas para ir a esta cosa a tal cosa, eso jode, no quiero que me vuelvan a quitar la sensación, por favor te lo ruego, no dejes que me quiten de nuevo esta sensación, no quiero que se corte!!!!!!!!

Corte repentino.

D: ¡¿W?! ¡¿W!?

¡Tranquilo W!

W se va recuperando poco a poco.

Mira sin entender lo que ha sucedido.

D: ¡Qué terrible ataque has tenido W!

Parecías un epiléptico, un cataléptico.

W: Vi a mi hermana trayéndome el chocolate detective, y luego la vi a ella, una mujer en un bar, pidiéndome que vaya por ella, luego un hombre me dijo que la tenía, es como en el juego de Mario Bros, amiguito, me dijim ¿por qué crees que ese juego vende tanto?, porque es la esencia de todo: Hay que salvar a la princesa.

Y luego invadían mi casa y me mataban pero antes de morir yo también mataba a unos cuantos.

Señor detective, ¡¿qué diablos está sucediendo conmigo?!

Necesito un abrazo.

El detective le vuelve a dar un abrazo en la distancia.

D: No tengo ni puta idea de lo que te pasa mi amigo, pero te juro que voy a ayudarte a salir de esto... 

W: Pensativo. Creo que ya no hay escapatoria. Somos dos inmensas moscas pataleando en la telaraña. Siento haberlo arrastrado a esto. Es tan terrible.

Mira un rato al vacío.

Pero, ¿sabe?, al menos no todo es tan asqueroso.

Mire.

Mire sus miradas. Sus miradas son un poco las pisadas de mi hermana trayéndome el chocolate caliente, el pan de canela y las galletitas de agua.

¿No lo cree usted así?...

Y creo que, aún a pesar de todo, nuestras miradas representan lo mismo para ellos.

Se queda absorto mirando, casi que llora.

El detective lo mira sin comprender nada.

Luego de una pausa pregunta finalmente:

D: ¿Para quiénes?

W: Para ellos. Deja escapar una pequeña risita. Ellos mi querido señor detective, que han estado allí en la oscuridad todo el tiempo, allí solitarios y acompañados, esperando escuchar los pasos esperanzadores en algún momento, puedo ver los hálitos de sus respiraciones y puedo percibir sus alientos cargados de la comida de toda una vida.

Detective frunce el entrecejo, busca por todos lados, enciendo un cigarrillo con su encendedor de níquel o de cobalto, sonríe un poco, hace un chascarrillo.

D: ¿Quiénes W?, ¡yo no veo a nadie!

W: ¡Oh!, si yo también apenas los veo, pero están allí aunque sean casi sombras vistos desde aquí.

El detective se exaspera ligeramente.

D: ¡¿Dónde W, dónde W?!, te juro que yo no veo un carajo.

W: Allí.

Señala la platea.

D: ¡Ah! Ja ja ja ja ¡Que gracioso W! Allí, ¿justo donde esta esa pared?, ja ja ja ja, qué ideas tan risibles se te ocurren W ¿Siempre es así? ¿Te da una crisis de histeria y luego te pones bromista? Pues déjame decirte que no estoy tan de humor para bromitas W.

W se ha quedado estupefacto una vez más.

¿Qué ocurre W?, no de nuevo W, ¿te sientes bien W?

W está sudando con la tensión.

W: Necesito mi whisky señor detective, me quedaba un dedo y medio de mi whisky… El detective busca el whisky. ¿En qué momento desdichado llegué a esta fatal oscuridad? Me hubiera visto cuando empecé señor detective, era una mañana cálida…mi mamá me trajo la primera comida sonriendo  y ahora todo se ha convertido en una pesadilla dentro de otra pesadilla dentro de otra pesadilla y dentro de otra… pero yo estoy aquí viéndolo todo… señor detective… ¿usted no se irá verdad?...

D: Claro que no amigo, por supuesto que no, pero ¿qué ideas se te ocurren W?, me ayudaste a pagar a esos arrendadores y todo eso que dijiste en tu trance... es como si pensáramos lo mismo, nunca estuve más de acuerdo con alguien... y estoy aquí ahora, ahora yo soy tu detective privado pero sobre todo tu amigo W. Y si los detectives no abandonamos jamás, menos abandonamos los amigos.

Se dan un último abrazo en la distancia.

Ahora sí veamos que hay en esa bañera.