304. A veces, extraño la vida.

 a mis querides hermanes antes que nada pedirles disculpas por estos experimentos textuales que son hechos por le bien de la Bolivié y a la larga del mundé. el punto es que es necesario descargar la psique como bien ya lo decía Carl Gustav Yang y eso es todo en ese sentido es aprender a decir lo prohibido pero una vez que ya esta hecho me deslizo por las verdades del lenguaje como quien se desliza por les infinites vacíes... como quien se pierde en alucinaciones y en nadie ya piensa y cuando uno comprende el remordimiento abraza finalmente el silencio, pero por más que le remordimiente me ataque ya no puedo quitar esos textos, porque simplemente estoy sole, y no puedo... y saben que no es verdad, del tode, en todo caso, es mirarme cara a cara con mi perra. es encontrar el sentido a las blasfemias, es mi pago por ser artista es mi moneda con la que pago a mi sociedad esperando que teñida de sangre no me la devuelva, es que mientras ustedes viven sus vidas de burbuja y se deslizan por su jardín porque es como cuando les comentaba que hoy le escritor además debe de hacer la crítica de su obra, sentir el frío de la soledad, de la adultez como témpanos, gracias pero lo primero y lo más difícil ya está hecho ahora ya no lo necesito decir directamente (porque en mí está tener la necesidad de querer por siempre blasfemar, porque bastaba pensar por qué no decir algo para que lo diga, /claro que lo hice y enrealidad el daño de la verdad total puede ser abrumadora eparadójicamente para quienes más queremos/ y claro que también pienso en el daño que pueda causar en personas específicas y que por causar ese daño yo tenga que cobrar tanto, y pensar que en mucha otra gente esto no existirá, es decir, el pensamiento no se cebará).

Y es que los rayos caen acelerados sobre nuestras cabezas, el fin del mundo acecha, se lubrican mis ubres. así por ejemplo, ya no quiero darle importancia a nadie, menos a esas perras - así dijo Orson mientras cogía el volante de su Pathfinder modelo 97, se rascaba la entrepierna y miraba colegialas -- ,así invertiré los insultos que a veces me surge decir, pero no siempre porque sean verdad (a veces claro sí tienen algo de verdad, pero no del todo, eso es algo que no puedo ya clarificar, pero si digo por ejemplo "quiero violar a alguien" no me refiero necesariamente a que sí o a que no... y sin embargo ya no debiera querer hablar de eso, pero es que nunca se está lo suficientemente en el infierno... y así por lo menos puedo tratar con amabilidad a esa vieja manzana de Mutter (esto último mismo no lo siento tanto sino que simplemente por razones psíquicas no puedo evitarlo decir, no puedo evitar entrar en un trance),... pero luego se me pasa... y luego vuelve, vuelve la furia y por alguna razón si no la escribo no sirve, y ni siquiera es solo escribirlo sino tener la sensación de que de alguna manera alguien lo leerá... para que exista... y esto es todo --- y así navegaba por las redes autopistales Orson acaraciaba el lomo de su libro "Diarié de un violador", maldite, !maldite!-decía y sin embargo se sobaba la pija que la tenía erecta. Y sin embargo mascullaba ya en su cabeza frases de ese diario que tantas veces ya había leído.

Pero de repente es el mismo escritor el que tiene que hacer la crítica de su propia obra y declarar la muerte del crítique-+-----------------------------------------------------+

pero quería decir: 'es que lo malo de leer tanto es que te alejas de todo... y lo malo es que a veces extraño la vida, a veces no sé si escribir todo le temps, o dejar de escribir y de pronto nunca escribir de golpe, encontrar la manera de un silencio infinite, porque quise estar en silencie infinite y solo explotaba en odie, y solo creía que debía ser el marqués de sade...

y nada, ahura debo volver a leer Warisata... allá voy... solo quería decir que ayer cuando fuimos a comer tacos con Tifany mun en una nueva sucursal que se abrió en allí por el cruce, o mejor dicho por la pasoskanky, en ese puente por donde cruza el oh divine choqueyapu... ahí abrieron una taquería, y mientras Tifany observaba (babeándose como siempre, con costras blancas en sus comisuras labiales, con mirada medio perdida) asombrada el restaurant y apreciaba los dibujitos y el decorado a lo Encanto o a lo "...." o sea medio colorinche mexicano, así como está de moda y decía qué bonito decorado, yo decía qué horrible todo, qué horrible mi vida, y si mis escrites no sirven para nada que por lo menos sirvan para un examen psiquiátrique. les padres son nuestro castigue, nos dan la vida y luego son un agobio para nosotres mismes, y sino se mueren nos moriremos y si se mueren igual nos moriremos porque no tendremos ningún lugar donde trabajar o donde vivir, menos si eres alguien como yo incapaz ya de siquiera sonreír, de mirar, o delirar, o de ir al cine con Clavel.

Así pondré códigos y ya no necesitaré decir por ejemplo "x" y si digo por ejemplo Le munde de sofía, ustedes ya podrán imaginar quién es, y este es un ejemplo nimio pero así habrá un montón de pistas y así ya no necesitaré usar sus nombres propies amigues, para escribir y así no se enojarán conmigo cuando imagine una y mil groserías y fantasías que es el único lugar de donde mi alma se embebe como un pájaro de un cántaro sin fuentes. Y gracias por entender. 

Y ahora permitanme cerrarles el culo con mi pene. y terminar mi triste historia - así pensó y dijo Orson simultáneamente, pues justo estaba drogade y alcoholizade y bañade de vómite y con unas tres putas a su lado, eran las del Alto, las de la 12 de octubre que cobran cinco pesites y donde tienes que hacer fila como hormiguita aquí todo es compartimentado y toma tu papel higiénico rosade y Estibenson soltaba carcajadas (he de confesar que a veces extraño la historia sin más ni más)... y supongo que por eso le ponen metáforas a las cosas para que suenen mejor para que sean más divertidas, pero por qué por el hecho de ser algo "grosero", ya está mal? ¿Es tan solo por esta sociedad mojigata que eso está mal? ¿Solo quiere respuestas verdad? y una voz te susurra sí... solo quiero respuestas.... solo quiero llenar el vacío, en este caso el silencio - ya bueno ve al punto interrumpieron Estibenson y Karencuca al unísono mientras sonaban estridentes sus piernas de Charly García  y su nariz de Don Quitjote de la Mancha y su lanza en ristre y su cráneo de Cervantes y su barriga de Orlando Blum y su eructo olía a Umberto Eco y su mirada tenía el mismo tono que Vargas Llosa tirándose a un famélico Antonio Escohotado que apenas ya podía hablar pero chillaba como una hiena, y de repente sí quiero tomarme en serio las posturas feministas, y no hablar mal de nadie ni de nada que no sea en contra de mi dogma, pero y de repente les canales de televisión se ponen mucho más peligrosos --- ya ya al punto --- dijeron Yoryi y Mairockdrigo Puntonoes mientras se las chamuflaban /chamuflar, de chamufle/ (y así también no solo me vulnerabilizo ya / ni al mediocre contexto de mi alrededor local, / sino al mediocre contexto mundial, azucarero, petrolero y rufianelo....--- ya, juro con esto acabo --  dijo Orson tirándose un pedo a lo Salma JAyek (o sea bien rica y tetona, perdón tengo que parar un rato esto para hacerme la paja, si vienen a mi casa un día lo entenderán -- pero además como ya lo dije una vez ahora sí ya puedo lanzarme a hacer poesía, lo que me da una ventaja terrible sobre ustedes quienes NUNCA se atrevieron a DECIR la VERDAD de las cosas, esto es blanco y esto es rojo y esto se me para cuando huelo una falda un culo de teibolera o cualquiera en realidad (algún día en este aspecto, por ejemplo tendré que contar cómo mantuve relaciones con una tucumana infantil criada en Tucumán, sí, le señorite burgués se inició con una matrona, que en realidad se la mandó su tía Horror Sor, pero ¿cómo confiar en le horror?),,,,

INCA ATAWALLPA. perdóname. y escucha mis súplicas. -- está bien Orson pero de una vez di que pensaste cuando fuiste a comer tacos ayer con tu --- shhh...

y canta Freddy Mercury: "mamáaaa ou ouoh"

sí.. pero antes quiero decir que lo bueno de volvernos más poétiques será que seremos más infinités y todo será más hermosé.... salvo cuando me den mis accesos de locura, y es que todo quisiera nombrarlo, toda mi vida, no solo lo bueno lo publicable, sino también le error que es para mí lo más importante, sí y ya veremos qué pasa, escribir performáticamente hasta encontrar la perfección.

ya pues dijo Seryi mientras Yared Winston se lo culeaaba*** -- de una puta vez di qué pensaste dijo mientras eran eso de las tres de la madrugada en un bar allá por el cementerio al lado de una carretera, en Villa Salomé abandonada (un poco más evolucionada que un Piolín, pues tiene ojos azules y le gusta vestir, no de plata, sino de oro, no bronceada o platinada sino dorada, oreada, rica galleta de oreo con leche, mengueche cueste lo que te cueste, esto es como Gueim ov Thzrones pero mejor, lo mejor es que habré ya practicado tanto que ya nadie me podrá ganar en esto que solo hacer se yo")----

ya pues dijo Catilina la concha blanca pero rosada como sus pelucas pestañadas postizas como un brillo trucho que quedó ahí botada y destartalada (siempre me pregunté por qué no una película era editada con errores de edición?).. -- termina de una puta vez

y así Orson cogió el parlante a lo Orson Welles e hizo una última espectacular llamada y así era: Mierda que pensé que triste que por leer tanto no pueda ya disfrutar de esos cartelitos como Tiffany cara de perra,

pero y entonces yo me di cuenta de que no era yo sino Estibenson quien así pensaba y me la cogía a mi tucumana de nuevo (sucia y descarada como una cucaracha destartalada) y estos mis escritos la ponían tan triste no entendía por qué yo no podía ser una ñoñada como otras hermanas,  o ser una persona normal, pero yo no podía, y sin embargo cuando mis blasfemias escribía luego en la vida real medio amable nomás me comportaba, aunque no encontraba energías para hacer algo o nada, pero es que los libros me quitaron el don de apreciar lo estúpido y lo banal y por tanto o sea toda actividad humana, que en realidad siempre son réplicas y por tanto estúpidas y mundanas y lo que pasa en los libro es también banalidad, y por ende por tanto lo que pasa es que lo que pasa en la vida real es una mamada o es una obra de arte también. Sí, dijo K con una gotilla de semen derramándole desde su encía....

Sí, les va a sonar un poco cursi, o un poco esnob.... pero ¡cómo extraño la vida a veces! (sobretodo cuando me metían cuetillos en el ano los jueces)  pero en todo caso la escritura perfecta es no pensar en joder a nadie sino simplemente escribir y encontrar la reminiscencia perdida tan perfecta como siempre yo cavo y subo y la encuentro a destellos y te chapo en la gruta de Samaipata y lo hacemos en Sorata. qué rico lo hicimos en Huatajata, Warisata...

pedagógicamente lo hicimos.